Postais antigos

Celebrando a data em que se comemoram os
afectos,deixo-vos uma pequena amostra de
postais de outros tempos, da minha colecção
de imagens recolhidas na net e de autoria
desconhecida.





Como poderão verificar o "Valentine's Day"
não é nenhuma invenção dos tempos modernos
e também não se limita a celebrar os namoros.




Na sua essência, trata-se de festejar os
sentimentos, não só de amor, mas também
de amizade.





E é com este espírito de grande amizade,
que vos desejo a todos, amigos e amigas,
um Dia de São Valentim repleto de ALEGRIA!

Vermelho

Escrever agora os dias a vermelho .

Eterna cor intensa das cerejas.

O romance sempre vivo do Stendhal.

O sangue que no pulso se agita.


Ousar agora a cor do grito a cor da vida !

Diluir com amarelo e ter o Fogo.

O Sol ao repousar sobre as marés.

A lava do vulcão na Costa Rica.



A cor que não desbota e ainda queima.

A ferida eterna ferida que não sara.

O Segredo

Esta tarde, num intervalo entre duas aulas, decidi fugir do vento e dos chuviscos. Refugiei-me durante uma hora na Biblioteca Municipal. Gosto do cheiro dos livros, do silêncio apenas cortado por breves sussurros ou um ligeiro passar de página.

Uma biblioteca é como um templo. Caminhamos pé ante pé pelas diferentes capelinhas, em busca de alívio, de esperança,do texto certo.

Como sempre,não recusei um livro de poesia que se me oferecia num cantinho de estante, um romance e... subitamente, descobri O Segredo!Ali! Parecia estar mesmo a pedir-me leva-me contigo e sê feliz.Sinais do Destino?

Eu sou daquelas pessoas que quase sempre recusam os best-sellers. É uma mania minha. Odeio andar a ler o que todo a gente está a ler no momento.Por isso também resisti à leitura do que perto de quatro milhões de americanos estavam a ler há uns tempos atrás.Achei que não seria nada original.

E calhou de ser hoje.Sem esperar, sem querer, acabei por trazer o Segredo comigo. Afinal, se for para ser imensamente feliz, extraordinariamente realizada, muito amada e muito rica, ainda estou a tempo.Ou não?

Neve

Vim procurar no jardim.

Esgravatar o húmus.

Escavar a terra.

Como ontem.
Como sempre_______________________ ...

Cobriram-se de neve os meus lírios queridos.

E os dedos finos e frágeis das árvores
já não sabem escrever poemas.

Vim resgatar das sombras os meus sonhos.

Restos de mim.

A neve. O inverno.

A neve. O inverno. o inverno.

E tenho frio___________________________...

Escrever, 1998

Tirado da gaveta, onde há alguns anos dormia.

.............

Escrever para me falar e me ler.
Escrever para me contar e me dar.

Escrever talvez tão somente pelo
prazer de deixar correr a mente
neste rio de tinta escura,
indecisa cor entre entre o azul e o negro.

Escrever para exorcizar os medos,
o sufoco,
o grito que povoa
a alma perdida na ausência.
Escrever para colorir as cinzas,
reavivar os tons diluídos dos dias.

Escrever. Te.
Escrever. Lhe.
Escrever. Vos.

Um poema.
Um conto.
Um romance.

Talvez apenas uma carta.
Com apenas uma folha.
Talvez apenas um único verso
feito das mil palavras
que a minha boca cala,
que o meu peito emudece.

Escrever na urgência.
Nesta urgência de hoje,
deste momento presente.

Escrever aqui.
Escrever agora.
Escrever já!

Escrever longe da máquina,
longe do texto efémero
que se apaga deixando
apenas um rasto de luz
electrizando a memória.

Escrever com o punho,
com a ponta dos dedos
trémulos e febris.
Escrever.

Escrever sem ter de descrever.
Escrever a emoção.
As intensidades.

Um saco.
E nesse saco uma alma.
Uma rosa gotejante de sangue rubro.
Uma voz
que se escreve na tinta negra,
na letra hesitante
entre o ângulo e o círculo.

Uma voz que se ouve
na tecla do piano,
na chuva que cai,
no poema que grita
"Vem!".

Uma voz que se lê
nas páginas sussurradas
da escritora.
"On dirait qu' ils se ressemblent".
Semelhanças.

Uma alma!
A alma de quem escreve.
A alma de quem lê.
Espelhos.
Reflexos.

Escrever agora
a exaltação em crescendo!
Escrever a insuportável ideia
da perda,
da ausência,
do perfil mesclado com as sombras
que se deixa esquecer
para regressar
mais forte.

Escrever a dúvida.
Escrever a pergunta.
Escrever na recusa da resposta.
Escrever na teimosia.
Escrever na gaguez,
no medo,
na reticência,
no risco.

Escrever " não acredito" sabendo que acredito.
Escrever " não quero" sabendo que quero.
Escrever " não sei" sabendo que sei.
Escrever mentindo sabendo que me minto.

Escrever a mágica combinação dos números.
Contar as letras, as datas.
Contar o capricho,
a ironia do destino,
a marotice
dum qualquer deus desconhecido.

Julgar-me marioneta ignorando
quem me puxa pelos cordéis,
quem anima o meu corpo,
quem me faz viver.

E sentir-me tantas vezes
palhaço de olhar triste.

Sentir-me Colombina
chorando o seu Pierrot.

Escrever no acordar dos dias.
Abrir a janela e gritar:
"Acorda!"
Recolher no silêncio da casa e gemer:
"Morre!"...
Escrever o insulto:
Velha! Parva! Estúpida! Gasta! Louca!
Escrever a incredulidade:
não é possível!...não pode ser possível...

Escrever o mar.
Escrever aquela gota
que nasceu leve,
transparente
e se fez onda,
maré alta
que me me chama
e me enrola
e me arrasta
e me deixa morta
no areal.

E continuar escrevendo na doença,
neste mal (bem) que me consome.

"Estás magrita!" disseram-me há dias.

A doença da escrita
na palidez do rosto,
no olhar ausente.

Escrever a dor da doença
que se sente.

Tremo.
Queria parar de escrever
e não consigo.
Não!
Não tremo de frio.
Não tremo de medo.
Tremo.
Assim.
Levemente.
Estremeço.

E escrevo sem parar.
Sem reflectir,
sem escolher a palavra,
sem pensar na pontuação...

Escrevo com quem desabafa.
Como quem tem de falar.
Como quem precisa gritar:
"Ouve-me!"

E sinto subir o pranto,
o aperto..
Já não estremeço.
Agito-me da cabeça aos pés.
A letra foge,
nublada.
Enlouqueço.

E agora que escrever mais?
Que dizer mais?
E agora?
Que fazer?

Talvez recostar-me na cadeira.
Acender um cigarro.
Olhar através da janela e pensar:
Porque não escrever?
Porquê parar?

Clotilde S.

Ainda os afectos

Findo o Natal, chega o Ano Novo. Volta a arrumar-se a casa e os livros, inventa-se lugar para os novos presentes, areja-se um pouco ma non troppo, porque está muito frio... e depois? Que fazer enquanto se espera a folia carnavalesca, prenúncio dessa tão desejada primavera?

Talvez pegar naquele romance enorme, que acabámos por não ler nas férias grandes, e aguardar serenamente na dormência da lareira, que regresse o Sol com a sua mão cheia de dias intermináveis.

Entretanto,temos ainda e sempre o calor dos afectos, que não escolhem dia nem hora, ignorando a mutação das estações.

Parabéns Caty!

A minha filhota linda faz hoje 16 anos!

Desejo-te as maiores felicidades, meu amor querido!
És a mais bela flor da minha vida, a cantiga que alegra
a nossa família, o sol que nos traz sorrisos a cada
instante.

Adoro ser tua mãe e tua amiga, sempre e a cada momento!

Parabéns e um abraço do tamanho do MUNDO!

Da mãe que muito se orgulha de ti e te ama muito!

Hoje, é o primeiro dia do Ano de 2009, o Dia Mundial da Paz e o Dia em que o meu Pai faria 84 anos, se ainda estivesse connosco.

Neste dia, são sempre tão intensas as recordações, que até me esqueço de fazer a minha lista de boas resoluções para o ano recém-nascido.

E depois admiro-me que a minha vida seja uma sucessão de surpresas.

Descobrindo o presente

Presente significa não apenas o momento actual, mas é igualmente sinónimo de prenda, de oferta.

Neste último dia do ano,acabo de olhar o céu e de ver surgir por entre as nuvens,ao longe,lá para os lados do mar,um belo arco-íris!

Espero que este presente dos céus, seja um sinal que nos incite a descobrir uma oferta em cada dia que nos é dado viver.

Train de nuit pour Lisbonne-Pascal Mercier

"Train de Nuit pour Lisbonne" do filósofo/romancista Pascal Mercier,foi-me recentemente oferecido pelo meu filho Luís Filipe.Com diversos trabalhos por terminar e toda a azáfama do Natal,não pude começar a lê-lo mais cedo, até porque, embora em formato poche, sempre são mais de 500 páginas e algo me dizia, que não se tratava de uma obra para ler a pequenos goles.

Finalmente, a gripe obrigou-me a parar e deu-me tempo para mergulhar de alma e coração no mundo do Gregorius e de percorrer com ele o caminho entre Berna e Lisboa, numa busca a um tempo real e mágica do poeta Amadeu do Prado.Um caminho em que surgem aos poucos todas as grandes questões da vida e da morte. Um caminho que nos obriga a parar,meditar,ganhar fôlego e continuar.

Este é sem dúvida um dos melhores romances que li até hoje. Daqueles que apetece guardar como livro de cabeceira para ir relendo e absorvendo.

A versão portuguesa é da D.Quichote e intitula-se "Combóio Nocturno para Lisboa".

Homenagem de Natal

Também eu já fui emigrante.Passei uma parte da minha infância e da minha adolescência fora do meu país.Foram cinco anos de viagens e andanças, a deixar para trás terras, casas, amigos, familiares... até me fixar de novo aqui e reaprender a criar raízes.
Nesta quadra, deixo aqui a minha homenagem e compaixão por todos os nossos Portugueses, que estão no estrangeiro e vivem na saudade da nossa terra e também por todos os estrangeiros, que deixaram os seus países para se fixarem em Portugal, onde nem sempre os sabemos estimar e acarinhar como merecem. Para todos, do fundo do meu coração, os votos mais sinceros de Feliz Natal , Boas Festas e de muita LUZ e ALEGRIA no novo ano!

Poema de Natal

Gifs by Oriza - Lindos gifs, poemas, mensagens, recadinhos, scraps

Encontrei este poema de Natal,lindo, de uma ternura tão grande, a lembrar as recitações da nossa infância.
Muita Paz e muita Luz, para todos vocês, meus amigos !

Sonhos

A Natureza dorme o seu sono invernal.

Amanhã, a Primavera acordará de novo

para repovoar a Terra de Flores e de Sonhos.

C.S.

Natal

A Melhor mensagem de Natal é aquela que sai em silêncio de nossos corações e aquece com ternura os corações daqueles que nos acompanham em nossa caminhada pela vida.

(autor desconhecido)

Persiste em mim esta vontade de Sol.

____________________________Dias de chuva sem fim...

L´absence: une chanson, un poème

Nostalgia do Reggiani, do Georges Moustaki, do Brassens...

Mãe

Amo-te, Mãe!

QUERO-TE!

SOL DE MAIO

QUERO-TE COMO SE QUER AO SOL DE MAIO,AINDA TÍMIDO E JÁ QUEIMANDO A MINHA PELE...

RAIOS QUE VOU RECOLHENDO UM A UM NESTAS PÁLPEBRAS TÃO CEGAS DE LUZ.

E JÁ TE IMAGINO SOL DE AGOSTO,ARDENTE, INCANDESCENTE BOLA DE CRISTAL,DEVASTANDO A FLORESTA VIRGEM DE MINH'ALMA !

QUERO-TE COMO SE QUER ÁS ÁGUAS DE ABRIL,BREVES, FRESCAS, SALPICANDO O MEU SORRISO,CAINDO DE MANSINHO NAS FRESTAS ABERTASDE MEUS LÁBIOS TÃO CHEIOS DE SEDE.

E JÁ TE IMAGINO TEMPESTADE DE ESTIO,INUNDANDO MEU CORPO SUADO,REBENTANDO AS VEDAÇÕES DO MEU SECRETO JARDIM.

QUERO-TE COMO SE QUER Á CANÇÃO DE EMBALAR DELICADA E CASTA,

DOCES VERSOS PROTECTORES,ENCHENDO MEUS OUVIDOS TÃO SURDOS DE MÚSICA.

E JÁ TE IMAGINO ORQUESTA SINFÓNICA , DE ALTISSIMAS E POSSANTES NOTAS,QUEBRANDO A FRÁGIL PORCELANA DO MEU COLO.

QUERO-TE COMO AO RIBEIRO SALTITANTE,SERPENTEANDO ALEGREMENTE P'LA MONTANHA,DERRETENDO MEUS VELHOS GLACIARES DE MEDOS.

E JÁ TE IMAGINO DO VULCÃO A LAVA,ANIQUILANDO NA TERRA DO MEU CORPOO QUE LHE RESTA DE VERDE SEARA.

QUERO-TE COMO SE QUER Á IMAGEMQUE NO ESPELHO SE REFLECTE E TEMOS MEDO DE QUEBRAR.

QUERO-TE COMO SE QUER Á CRIANÇAQUE NO VENTRE CARREGAMOS E TEMOS MEDO DE PARIR.

QUERO-TE COMO SÓ NA POESIA SE PODE QUERER !
..

Das minhas ondas

Queria encontrar-te nos caminhos das pedras,
na aresta aguçada de uma perdida falésia,
no rolar dos seixos, sempre que a maré sobe.

Mas existe este espaço infinito entre nós,
feito de areias finas e de águas turquesas...

Invento-te na centrifugação das minhas ondas.
Busco-te ali, onde sei que não te encontras. Ainda...

Poema primeiro

Poder inventar-te assim.

Na esperança de percorrer os labirintos obscuros do teu corpo.

Tuas. A voz, a derme, a expressão dolorosa duma carne.

Adivinho no teu sangue um rio longínquo,
escarlate foz no coração.

Mortalmente ferida, mas respirando ainda,
dispo-me de mim na solidão das luas.

Poder inventar-te assim.

Perdido.
Ignoto.
Absoluto.
Amor.
Meu Poema primeiro e Sonho último!

Recriar-te nos caminhos flamejantes da paixão.
Nas vias sempre em crescendo dos teus gestos.

Mas há um vazio de ti, neste poema.
Ausentes que estão os movimentos circulares e lentos do desejo.

E eu continuarei a buscar-te enfeitada de palavras,
no aconchegante sortilégio da minha rima.

A Força

A Força revela-se pelo
poder do Silêncio.

Sem gritos.
Sem armas.
Sem feridas.

É sempre para aqui, para este lugar, que volto.
De passos leves para não acordar os medos.
Sento-me no chão do terraço e escuto as marés
que escondi no meu saco de conchas.
Secreta e mansa como felino na noite,
encosto o ouvido a essas caixas da memória ,
enrosco-me no ontem.
Foi há tanto tempo que sonhei escrever.
Gosto desta clandestinidade feita de letras brancas.
Do código sagrado da palavra oculta.
Do sentido que mal se adivinha na bainha do poema.
É para aqui que sempre fujo,
quando a voz me grita e me lança nos braços da insónia.
Vai e escreve, diz-me ela.

Pequenas gotas

"Little drops", print in art.com

Pequenas gotas
de um oceano ainda puro.
Pretérito perfeito
do tempo em que fui menina.
Hoje apenas conjugo
marés negras
e se pequenas gotas encontro
são
as das lágrimas
que cansei de chorar.

A Lua Cheia
iluminou as nuvens esta noite.
E o céu fez-se
manta de brocado.

Roubada ao Sol.
A Luz.
Furto cintilante.

Dor azul

Tinha esquecido
que a nostalgia
é uma ferida interna.
Mal incurável.
Dor peregrina. Vai e volta.

Vai e volta.

Vai e volta.

Tinha esquecido que o azul
é um reflexo de céu triste
no oceano profundo.

O ponto de tangência entre a lágrima e o soluço.

Veneza

Veneza

Misteriosa, terna princesa

de mármore vestida,

sussurrante,

voz de antigas pedras medievais.

Circula-te o sangue, Veneza,

nessas veias latejantes

que são tão teus muitos canais.

Quantas secretas paixões

gemidas nos violinos

aí na Praça de São de Marcos!

Quantas breves emoções

cantam belos gondoleiros

embalando-me em seus barcos!

Ai, que saudades , Veneza,

das ruelas e das pontes

desses brilhos de Murano...

Deixa que chore a tristeza,

na ausência de tuas fontes

e do bel canto italiano!

Homenageando a poesia

Bouguereau

Relembro aquela noite

em que chegaste de mansinho.

Espectro ou segredo

transformando as letras

em acordes de silêncio.

Pela janela entreaberta

chegaram

cânticos de perdidas sereias

que ficaram suspensos

nos breves fios da cortina.

Disseste ser poema

e eu fiz-me instrumento

da tua rima.

A Torre dos Amores

Mulher sentada na manhã olhando o mar de véus nupciais.

Ali a Torre dos Amores recortada no céu anil dos ventos,escutando vozes de antão - gemidos impossíveis e fluídos de seres voláteis à deriva para além do oceano.

No fundo do mar,há tesouros e almas guardadas em arcas de marfim.No fundo do mar há jardins e há flores e pedaços de sonhos roubados às sereias.

Dedos longos e finos percorrem o aveludado areal na procura de um resto de quimera. Uma noite de Verão, talvez.

Espaço vazio do seu fato de linho branco.

A mulher levanta-se. Sobre o rochedo espelham-se pedaços de estrelas e uma concha solitária chorando a sua pérola

Praia de Santa Cruz

Nous deux

Comme des jumeaux.
Deux signes de feu.
Ta peau sur ma peau.
Je te veux! Je te veux!
Deux lampes allumées.
Mon prince, conte de fées.
Je t'aime. Je t'aimerai.
À jamais! À jamais!

Lumière

Derrière ton regard,
il ya des promesses de lumière.

J'embrasse tes paupières fragiles.

Uniquement pour ne pas déranger
les petits anges étincelants,
qui dorment en ton âme.

A árvore e os homens

Existe uma árvore verde no parque, que se distingue de todas as outras.Alta. Forte. Imponente.
Solitária.

Enquanto as outras árvores, mais pequenas e franzinas, se agrupam, bem juntinhas umas às outras, esta grande árvore isola-se. Orgulhosa, no meio do parque.Intocável. Distante.

Penso no muito que as árvores se assemelham aos homens.

Uma prendinha...

Os Amigos

estão sempre connosco

como se fossem pequenos anjos da guarda.

.

Os Amigos

choram as nossas tristezas

e cantam as nossas alegrias.

.

Os Amigos

ainda que ausentes

estão sempre presentes

no nosso coração.

.

É tão bom ter o Amor e a Amizade dos nossos Amigos.

Danças e ondas

.

Fotocolagem canela-e-jasmim com

fotos do Festival de Dança de cannes 2003

e foto extraida de www.photobucket.com

.

.
Toda a Noite

o teu Mar banhou a minha Ilha.

.

.

Monções de Lua Cheia dançando Serpentes

na Ondulação urgente do Desejo.

.

.

Acordámos

envoltos no Abraço da Paixão

e foi Manhã de Maré cheia!

Soneto - Aves

imagem Photomat

Beijam-se os pombos amiúde,

nos postes,nos ramos, nos beirais

e, vendo-os nessa terna atitude,

invejo-lhes os enlevos tão leais.

Cantam rouxinóis o seu prélude,

promessas de amor sempre fatais,

igualam a Chopin em beatitude,

as românticas melodias dos pardais.

Preferidos filhos da Natureza,

na cor, na graça e na beleza,

parecem reunir a perfeição.

E todavia são como tu e eu,

pequenas almas voando lá no céu,

enquanto as penas se arrastam pelo chão.

canela-e-jasmim

Sempre a escrever o mesmo

Imagem: Drawing Hands de M. C. Escher

Olho para estas minhas mãos pequenas;

a avó pegava nelas e dizia,

que mãos tão pequeninas, à vista das minhas grandes manápulas...

São estas mãos já gastas

de sempre escrever o mesmo,

de sempre desenhar o mesmo,

de sempre pintar o mesmo !

Mãos! Ó mãos , para que vos quero?

Sempre a desenhar o mesmo círculo,

na infindável espiral do Sonho!

Cala-te poeta !

Que as tuas mãos são loucas!

As tuas palavras, roucas !

Das Luas

Café At Night - Vincent Van Gohg

Foste tu , mon chéri, que me ensinaste

as ruas, os cafés e o céu de Lisboa.

As pontes ,que nos levam aos céus,

e os caminhos , que lá podemos traçar.

Ensinaste-me a Noite e o Luar de Agosto,

as ondas de beijos e as marés do Desejo.

As calçadas, que nos levam aos sonhos,

e as fantasias, que lá podemos realizar.

Só tu sabes, Amor!

Das Luas.

Do Mar.

Do amor. Do gostar.

Needlepoint Art

Gosto de ti !

E tu perguntas:

Quanto?

Amo-te !

E tu perguntas :

Quanto?

Pois quanto não sei.

Nem sei se gosto de i por tanto te amar,

se te amo por tanto gostar de ti.

Sei que é assim,

do tamanho do Mundo!

Deste tamanho todo,

vês meu amor?

Sei que és assim,

o meu almofadão doce,

ao qual me agarro,

nos momentos bons

e nos momentos tristes.

E é sempre no teu peito-concha,

que ouço o mar dos meus sonhos.

Gosto de ti.

Amo-te.

Assim.

Porque sim !

Borboletas.Homenagem a Salvador Dali

Alégorie de Soie- Salvador Dali

Que borboletas singelas,

rodopiando nas telas ,

nos céus do teu desenhar !

Parecem flores a voar,

em redor de caravelas,

de tão azuis e tão belas,

nos mares do meu versejar !

Fosses tu,ainda que um pouco,

a alma do meu cantar,

seria o poema louco,

e eu borboleta a voar !

Metáforas de anil

Blue Angel in Needlepoint Art

Nas horas inquietas

em que te invoco

espero sempre

ver-te chegar

com teus passos de veludo azul

fazendo brotar gipsófilas

das pedras do meu caminho.

Falo-te

através do rosário

das minhas perdidas pérolas

metáforas de anil

que me enfeitam o colo.

Asas secretas

as tuas.

Minha

a eterna oração.

Dos meus pensamentos...

Ser mãe de três filhos
não fez de mim
um ser extraordinário,
mas fez de mim um SER,
mãe de três filhos extrordinários.

Para a minha mãe,

serei sempre pequenina,

mesmo nos dias em que a sinto mais fragilizada e lhe chamo

"minha menina".

Do teu papel

Gosto de papel.
Gosto!
Gosto do cheiro do papel.
Das cores do papel.
Das texturas do papel.
Fotografias.
Postais.
Álbuns.
Blocos de notas.
Agendas.
Gosto!
Gosto de papel.
Cartas.
Cartões.
Cartolinas.
Cadernos e cadernetas.
Gosto!
Gosto de papel.
Do papel dos presentes.
Do papel dos livros.
Gosto!
E gosto tanto, mas tanto tanto tanto,
do teu papel na minha vida!

"Été" de Alphonse Mucha

Era Verão e era tempo de trigais e de papoilas,

andorinhas nos beirais, os sorrisos das moçoilas.

Já na aldeia pequenina, pairava a festa no ar,

era Verão e eu menina, pelo campo a saltitar.