Pontes

E agora, que dizer?

Que palavras inventar

para escrever a balada do rio,

as imagens espelhadas sobre as águas,

as pontes brancas dos caminhos ainda virgens?

Que dizer, agora?

Tão longe o mar,

longínqua a dança das Musas com Poseidon,

perdida a ilha na memória fossilizada das conchas,

e este torpor nos dedos frágeis das anémonas.

E agora, diz-me, que escrever?

Não nascem flores nos túmulos dos poetas

e as pontes estão todas por fazer.