TEXTOS E PRETEXTOS

Estrelas

2012-01-18T02:11:00.000Z

Escutar agora a voz das estrelas.
Tão longe.
Tão sábias.
Tão belas!

Luar

2012-01-16T02:09:00.000Z

Se me ensinares os segredos do silêncio,
para sempre o meu poema será teu!

Se me contares dos campos e das sementes,
a terra inteira cobrirei de rubras rosas!

Se me deres tintas coloridas de arco-íris,
pintarei de azul de Vermeer o teu céu !

Se souberes dos voos e das rotas,
seguir-te-ei no dorso das mariposas!

Mas se fores apenas o segredo,
a escuridão imensa?
A inquietação?

Se apenas fores o luar de janeiro,
o frio do inverno, a chuva intensa?
Este vento que me arrasa o coração?

Seja eu então a escrava nua,
ao tronco frio acorrentada.
Seja eu apenas a triste Lua,
que na minha alma se vê espelhada.

Intrigante

2012-01-14T23:55:00.000Z

Não saberia dizer-te dos meus olhos.
Da sua cor roubada às folhas outonais,
ao mar alto, ao vento breve... horas finais
dos dias que me vestiam de folhos.

Não saberia contar-te de que falam
as íris esquecidas dos poemas meus;
pequenas as janelas que se alargam
no secreto horizonte dos olhos teus.

As palavras nos meus olhos são intrigantes,
mistérios que poucas almas reconhecem;
são palavras de malas feitas, emigrantes,
prontas p'ra seguir quem as merecem.

O que dizem os meus olhos? Nem eu sei...
Que sou barco, que sou vela, que ao mar me dei?
O que dizem os meus olhos?Nem eu sei!

Meu Poema Setembro

2011-09-29T01:10:00.001+01:00

Despeço-me do dia, do jardim, das fadas
do silêncio da noite, do temor, dos medos...
e digo olá à madrugada e digo olá á madrugada!

Nascem palavras sob os meus dedos.

São sempre iguais estas mãos calejadas, feridas, escravizadas pela escrita!
Ás vezes frias, às vezes mortas..
Endurecidas pela dor, cansadas de bater a tantas portas!
Por vezes meigas, doces, abençoadas,suavizadas pela esperança,
São sempre as mesmas, as minhas mãos ,reescrevendo poemas, exorcizando a desdita.
Minhas mãos Mulher,minhas mãos Paixão,minhas mãos Ternura, meu Ser criança.

Despeço-me do dia, da azáfama, do calor,
da partilha da noite,em que meu sonhar relembro...
e digo olá à madrugada. Olá Luar! Olá Amor!

Renasceu Poema o meu Setembro!

Sem palavras

2011-09-24T02:33:00.001+01:00

Sem palavras.
Não, não insistas, não digas nada!
Imagina apenas que folheias as páginas deste livro
com o toque alvo e puro do meu vestido de brocado.
Sem palavras.
Limita-te a caminhar na berma azul e silenciosa da madrugada ,
até que chegue a hora em que os pássaros abandonam a ramagem das acácias.
Sem mais palavras do que aquelas que fazem eco nas águas quietas do coração.

Peregrina

2011-09-23T00:36:00.001+01:00

Imagem de pybony.xpg.com.br

Há momentos em que procuro criar raízes no solo firme

e poder dizer eu sou daqui,desta terra verde que me nutre e abraça.

No entanto, chamam-me as águas do rio, empurra-me o vento para a outra margem,

onde os deuses da selva ainda conhecem todas as palavras do Silêncio

e as aves coloridas jamais esqueceram os aromas do Éden.

Peregrina. Marinheira. Caminhante.

Nunca minha Voz se deixará pisar!

Jamais meu Coração se cobrirá de musgo!

22.9.2011

Pedras e Conchas

2011-09-08T01:42:00.001+01:00

Um dia saberei a linguagem silenciosa
das pedras e das conchas milenares.

Os segredos do MAR.

Um dia entrelaçarei pérolas e algas
e saberei os gestos suaves das sereias.

O mar. A onda. A gaivota.(versão 2011)

2011-09-07T00:19:00.000+01:00

Contigo sou de novo o mar e a onda
e ainda a gaivota sobrevoando a azenha,

pousando suavemente sobre o penedo do Guincho.

Agora a paz dos dias e das palavras
e o calor da tua mão presa na minha escrita.
Há, eu sei, uma tepidez doce nas tuas mãos, sabias?
Como se trouxesses sempre contigo
o Sol dos instantes domingueiros,

a languidez da charneca alentejana,

algumas conchas que adormeceram no areal,

as palavras adivinhadas no silêncio.

Contigo aprendo a voar,

a enterrar receios na pedra dura dos rochedos,

a inventar palavras que te intrigam,

porque os meus textos há muito que esqueceram a transparência das águas.

Os outros, os amigos, os alegres,
ficam no cais
presos a copos de cerveja
e a conversas ligeiras.
Nada sabem das coisas que nos dizemos no silêncio,
porque há muito que esqueceram
as palavras do amor e do sentir.
Para os outros, os amigos, os alegres,

uma gaivota é uma gaivota, porque sim.

O mar tem as marés que sempre teve
e o amor é um vocábulo gasto,
guardado no velho alfarrábio,

esquecido numa caixa de cartão

entre fotografias de casamentos e baptizados,

rostos jovens que o tempo desbotou e amareleceu.
Nada sabem daquilo que os nossos olhos vêem escrito na brisa.
Ignoram os desenhos das nuvens,

os segredos de uma noite sob as estrelas,

a linguagem dos pássaros e das fases lunares.

Os outros, os amigos, tombam de sono,
esvaziam mais um copo, ou mais outro para o caminho
em noites já vazias de sonho
enquanto as suas mulheres assistem a telenovelas
e choram em silêncio
por já não saberem dizer "amo-te".

As suas mulheres engordam na solidão

de noites inteiras comendo chocolate

e vão lambendo os dedos de unhas estragadas pelos

esfregões da cozinha.

Nas telenovelas, as actrizes são belas e jovens,

os actores possuem olhos sedutores,

dizem palavras que elas nunca ouvirão.

As mulheres dos amigos, dos alegres,

são as mulheres dos amigos, as tristes.

Perderam as asas, esqueceram o luar.

Há, eu sei, uma tepidez doce nas tuas mãos, sabias?

E eu poderei sempre dizer que amo
e que serei eternamente o mar, a onda e ainda a gaivota sobrevoando a azenha.

não poema

2011-09-01T01:36:00.000+01:00

Isto não é um poema.
Procuro agora no papel amarelecido
a brancura dos sonhos de um tempo que me morreu.
O vento traz-me os rugidos do mar
e todos os meus medos envoltos na bruma
de noites sem estrelas.
Não sei se tenho frio
se queimo por dentro
se morro de sede
não sei.
Pareciam tão fáceis as quimeras
as palavras enfeitadas de jasmim
a alegria a fé a confiança.
Era linda menina e moça e mulher
de olhos vivos e alma cheia.
Mas sorria e chorava.
Vivia e morria a cada sonho.
Não me sabia nunca me soube.
Agradava porque queria agradar e ser perfeita
como os modelos das mulheres mais velhas
que cozinhavam e limpavam e bordavam
nas estampas dos livros que me deram.
Mas eu sou eu sempre fui diferente.
Pegava nas folhas em branco
e escrevia as vidas que não vivia.
Sonhadora misteriosa poetisa.
Aprendiza do amor e das paixões.
Hoje tremo de medo e não sei ainda como exorcizar os espectros.
Caminho na fluidez dos dias procurando rir.
Dizem que a terapia do riso nos cura de todos os males.
Em meu redor todos parecem tranquilos e felizes
como se a felicidade fosse um bem garantido.
Um bem garantido.
O vento rompe o silêncio e eu só quero fechar os olhos e dormir.

2011-08-31T01:24:00.000+01:00

Não sei se sou casa aberta para o mar,
se barco à deriva sobre a onda.

Serei talvez a água em que se diluem as palavras,
o sal da lágrima,
a brisa leve embalando o silêncio.

Volto

2010-04-19T00:57:00.000+01:00

Volto como quem regressa da noite dos tempos, numa jangada feita de palavras cruzadas.Volto como quem regressa de uma longa viagem, com uma mala cheia de livros e muitos postais por escrever.

É sempre na ausência que reencontro a escrita., pois se as minhas palavras apenas sabem nascer nos intervalos equidistantes do silêncio.

E há uma longa planície feita de águas e de espera onde pequenos nenúfares são poemas de saudade.

Parabéns, Catarina!

2010-01-04T00:00:00.000Z

Parabéns Catarina!

4 de Janeiro, 2010

17 anos

Há dezassete anos atrás, a 13 de maio, soube que ia de novo ser mãe.

Já tinha dois filhos lindos, mas, por ser no dia de Nossa Senhora de Fátima, sempre acreditei que irias nascer menina. Só tive a certeza quando fiz uma das últimas ecografias e o médico me disse:
- Já tem dois rapazes, não é? Pois agora vai ter uma menina. Parabéns.
Lembro-me de não ter dito nada e que, na minha cabeça, apenas uma palavra soava com alegria: uma filha ! Uma filha!

Chegaste logo a seguir ao Natal, no anunciar do ano novo de 1993, como uma prendinha do céu.
Chegaste como uma flor bonita, uma rosa brotando no inverno, no dia de Nossa Senhora das Rosas e até hoje nunca deixaste de perfumar os meus dias.

Ia dizer-te que foi ontem que nasceste, filha. Mas foi já há 17 anos . O tempo passa e nós já passámos por tantas coisas juntas! Do melhor e do pior, com muitos sorrisos, muitos abraços, algumas lágrimas, alguns desentendimentos... É a vida!, como tu costumas dizer.

Sei que não é fácil crescer e chego a surpreender-me com a rapidez com que te tens feito mulher. Daqui por um ano serás adulta; novos caminhos se abrirão para ti e eu não posso prometer-te que serão fáceis. A única promessa que te posso fazer é a de que sempre estarei aqui para ti, que ficarei sempre do teu lado e que te darei pistas para o caminho. No entanto, nunca poderei fazer esse caminho por ti. Nem o faria nunca ainda que pudesse, pois quero que sejas a pessoa que tu desejas ser, que sigas os teus sonhos, que vivas com Amor e Liberdade.

Neste dia, do 17º aniversário, quero dar-te um abraço longo e tranquilo como um rio e quero dizer-te que te amo muito. Quanto ? Do tamanho do mundo, do ir ao céu e voltar.

Parabéns, filha querida.

Beijos da tua Mãe.

Poema ao menino 2010

2010-01-01T18:17:00.005Z

Nasceste hoje e, por seres pequenino,
queria dizer-te meia de dúzia de coisas que sei.
Coisas que sei porque já ando por cá há muito tempo.
Porque já vi nascer muitos como tu,
sei bem o que esperam de ti.
Querem que tragas Paz, Saúde, Amor, Alegria, Luz, Harmonia...
e até o primeiro prémio da Lotaria para todos.
Querem que resolvas a crise,
que faças baixar os impostos,
que cries empregos,
que acabes com as guerras,
que cures as pandemias,
que realizes todos os sonhos,
que reúnas as almas gémeas...
Nem queiras saber o que esperam de ti!
Nasceste hoje,
no meio de festas,de espumante, de passas,
de palmas, de beijos ,de abraços e de fogos de artifício !
E todos te anunciam boas resoluções.
Que vão deixar de fumar e de beber.
Que vão ser mais generosos.
Que vão ser mais compassivos.
Que serão pessoas melhores e mais justas.
Que vão lutar pela Paz e pela sanação do mundo.
Mas não te iludas.
Já ando por aqui há muito tempo.
Já vi nascer muitos como tu.
Daqui por uns dias já os homens se esqueceram de ti
e das promessas que fizeram.
Tu vais crescer dia a dia, semana a semana, mês a mês.
E daqui por doze meses serás velhinho
e todos irão culpar-te pelas suas misérias,
aguardando com fanfarras
a chegada de outro que, se não for melhor,
que seja pelo menos como tu.
Até lá, e porque és tão novinho,
desejo-te Sorte e... Esperança ! porque a Esperança é a última a morrer.

Inspiração para 2010

2009-12-30T00:14:00.002Z

Depois da tempestade vem a bonança

2009-12-26T17:34:00.004Z

Para todos os visitantes do blog, amigos, familiares e, muito particularmente,para todos os habitantes da Região Oeste, meus conterrâneos, que o Ano Novo seja um tempo de Reconstrução e de renovada Esperança.

Abalados pelo susto e pelos estragos da passagem do ciclone, o nosso Natal de 2009 ficará gravado para sempre na nossa memória colectiva, mas damos Graças a Deus por estarmos vivos e, como sempre, teremos força e coragem para continuar a trabalhar,para ajudar,para replantar e para voltar a sorrir.

Um muito Feliz Ano de 2010 para todos é o que vos desejo!

Um abraço de Amor e de Luz!

Clotilde

Feliz Natal

2009-12-20T22:49:00.008Z

Desejo , neste Natal, que:

a LUZ de Cristo vos ilumine o caminho,

o AMOR e a ALEGRIA sejam constantes na vossa vida

e que em cada LAR se renove a mensagem do Presépio :

" Amai-vos uns aos outros ! "

UM SANTO E FELIZ NATAL PARA TODOS VÓS !

Finalmente férias

2009-12-16T18:21:00.004Z

Novembro foi um mês de muito trabalho e Dezembro surpreendeu-me com uma constipação forte. Para compor o ramalhete, ao pintar uma divisão da casa, dei um mau jeito e fiquei com um problema lombar que me tem mantido quase imobilizada. Para quem gosta de "andar sempre a mexer e a inventar", tem sido um suplício, sobretudo porque atrasei todos os preparativos de Natal. Entretanto, tenho agora uns dias de férias para aproveitar ao máximo, nem que seja de muletas :) .

Obrigada a todos os amigos e amigas que passaram por aqui e deixaram uma palavrinha. Logo que tenha um pouco mais de disposição física e um pouco mais de tempo livre, voltarei a visitar os vossos recantos, fontes da minha alegria.

Um abraço longo e até já!

Clotilde

Destino

2009-11-01T23:36:00.002Z

Levo na alma as penas dos meus sonhos deplumados,
a gaivota ferida, a erosão das falésias das quimeras . Desilusão.

Levo na alma a casa que não tive mais o jardim de
hortênsias que perdi, a voz que me morreu.O Tempo.

Levo na alma os olhos que desenhei nas crateras lunares,
a voz e o sorriso que lhe inventei . A Noite.

Levo na alma as horas que esperei, os dias que contei,
a luz que se apagou. A Morte.

Levo na alma as promessas efémeras das borboletas,
alguns números ocultos e os segredos das letras que escrevi. Destino.

Mas porque é Domingo e chove,
deixarei as lágrimas dos dias escorrendo pela vidraça.
.
.
.

Convite

2009-10-31T00:49:00.004Z

Bom fim-de-semana!

O calendário diz-nos que estamos no Outono. Está na hora de voltarmos a tomar chá no meu cantinho.

Sejam benvindos !

Nós temos dias

2009-10-22T22:23:00.005+01:00

Para a Maria P., em resposta a um seu comentário

Temos dias, Maria, temos dias...
Dias de Sol, dias de riso,
dias de amuo, dias de siso,
Pois é, Maria, nós temos dias.

Culpa da Lua, das suas fases,
culpa do corpo e seus segredos,
culpa do tempo e suas tenazes,
se também temos nossos medos.

Temos dias, Maria, temos dias...
Dias de Sonho, dias de Amor,
dias de raiva e até de dor!
Pois é , Maria, nós temos dias.

É deste vento que arrasta a mente,
deste vulcão que nos aquece,
do grande mar quando arrefece...
E o peito é frio, o seio é quente.

Temos dias, Maria,nós temos dias...

E temos noites compridas,luminosas ! belas!...
E temos noites despidas,apagadas velas.

Também temos noites, Maria, não apenas dias.

Uma pergunta

2009-10-21T23:12:00.003+01:00

De quando em vez, surge-me esta dúvida:

Se formos criados dentro de uma redoma, amados, resguardados,protegidos... em que é que isso nos transformará?

Em anjos ou em anjinhos ?

DIA DO POETA 20 de Outubro

2009-10-21T00:58:00.005+01:00

A todos os poetas, grandes poetas, pequenos poetas,poetas mortos, poetas vivos, aspirantes a poetas , amantes e amigos de poetas, a minha homenagem, neste Dia do Poeta.

" Ó subalimentados do sonho, a Poesia é para comer!"

Natália Correia

Retrato

2009-10-19T23:53:00.003+01:00

Porque apetece levantar o véu...

Perdes-te nos contos, mulher,
nos círculos intemporais dos sonhos,
e acordas envolta numa espiral de lendas.

Era uma vez... o teu olhar, mulher, a tua voz.

Era uma uma vez, uma hera no jardim da casa grande.
O teu recanto, o teu refúgio, a legenda da tua meninice.

Perdes-te nos poemas, mulher,
nos segredos sussurrados entre parênteses,
e acordas envolta num xaile negro de saudade.

Era uma vez... a tua alma, mulher, teu coração.

Era uma vez, um terraço longo, imenso, sobre a cidade.
O teu castelo, o teu farol, a tua torre,o teu forte de mulher!

Perdes-te no silêncio,mulher,
nos diálogos em surdina que povoam a tua mente,
e acordas cantando no papel misteriosas rimas.

Mais uma vez, mulher. Só mais uma vez.
Abre a janela, mulher, e voa nesse céu aberto!

Gaivota sem norte te chamaram um dia
e o teu mar, mulher, é já ali.

Porque sim!

2009-10-19T00:52:00.002+01:00

Quando o Inverno chegar,
sei que não irei inventar marés
nas veias frias e caladas do meu peito.

Quando o Inverno chegar,
sei que não irei inventar laços
nas cordas desfiadas dos sentidos.

Quando o Inverno chegar...

Quando o Inverno chegar
e os ninhos das andorinhas
chorarem de saudade
no beiral do meu telhado,
sei que não irei cantar o Sol
no reflexo prateado das minhas luas.

Por isso vivo o hoje, o agora, o já!,
enquanto há mar e luz e força e garra!

Quando o Inverno chegar...

Quando o Inverno chegar
sei que não irei amar o nome
nas páginas amarelecidas do lamento.

Quando o Inverno chegar
sei que não irei encontrar o caminho
nas pedras desgastadas pelo tempo.

Quando o Inverno chegar...

Por isso vivo o hoje, o agora, o já!,
enquanto há mar e luz e força e garra!

Por isso gritarei sempre não e não!
Por isso lutarei sempre, porque sim!

Enquanto houver mar e luz e força ...
e Amor em mim!

A deusa

2009-10-15T23:56:00.004+01:00

Quando penetrares na negra opacidade destes pequenos símbolos aos quais uns chamam palavras e outros vocábulos, por meras questões de nomenclatura obviamente, e neles te releres, nem que seja apenas um pouco, na breve duração deste instante onírico, poderei enfim dizer que o poema cumpriu o seu destino.

Até lá viverei cantando o mar em versos delicados,
sussurrando rimas às corolas dos antúrios,
tecendo quadras onde os gestos se ausentaram.

Alguém virá de longe para me dizer como sou ingénua e naive.

Quando penetrares
na vasta mescla desta meada de sentires,
aos quais alguns apelidam de sonhos e outros de quimeras,
por meras questões de nomenclatura,
e nela descobrires o fio condutor do meu dizer,
nem que seja apenas uma linha ou a leveza breve de um signo,
poderei então dizer que o coração encontrou enfim o seu destino.

Até lá viverei cantando a deusa que por Apolo renasceu da pedra.

O poeta e os demais

2009-10-10T01:11:00.004+01:00

Quando um poeta escreve,
não escreve apenas com a mão,
com o punho.

Na verdade,
um poeta não escreve como as demais pessoas.
Um poeta escreve principalmente
com a alma liquefeita que lhe corre nas veias.
Os demais escrevem o que sentem,
o que vêem, o que cheiram,
o que provam, o que palpam.

Um poeta emociona-se. Escreve. E ponto.

Os demais amam e escrevem cartas de amor
que cheiram a violeta ou a jasmim.
Escrevem cartas e rasgam-nas,
deitam-lhes fogo,
lançam os pedaços de papel
aos quatro ventos, quando deixam de amar.
Os demais.

Um poeta apaixona-se. Um poeta sofre. Escreve. E ponto.

Os demais descrevem, narram,
traduzem, argumentam,
contrapõem,
quando escrevem.

Um poeta vibra. Escreve. E ponto.

Usam canetas de tinta permanente,
corrector especial,
papel de boa marca,
os demais, quando escrevem.

Um poeta só quer escrever. Escreve. E ponto.

Com velhos lápis,
esferográficas roídas,
no canto da toalha,
no lenço de papel,
na fralda da camisa,
no tampo da mesa,
na parede gasta,
na vela do barco...

Os demais escrevem sempre para alguém.
Para quem amam.
Para quem estimam.
Para quem respeitam.
Para quem odeiam.
Para o chefe.
Para a secretária.
Para o Senhor Presidente da República.
Para o encarregado das obras de reconstrução
da velha mansão da herdade dos cardos.
Para a mãe que não vêem há três anos
e de quem têm saudades.
Para a filha que se esqueceu
de levar a caixinha de pílulas Minigeste
quando foi de férias com o namorado para a Costa da Caparica.
Para o tipo que se está nas tintas
para a qualidade das tintas
que lhe vendeu quando o patrão o despediu e
deu meia dúzia de latas a cada empregado
em pagamento do décimo terceiro mês.
Escrevem sempre, os demais, para alguém.

Um poeta escreve para o mar,
para o céu, para as nuvens,
para o vento, para o fogo,
para o sol, para as estrelas.

Um poeta escreve pela paz,
pela igualdade,
pela justiça,
pela liberdade,
pelo Amor,
pela Terra,
pelos demais.

Sim. Um poeta escreve pelos demais.

Um poeta é poeta. E escreve. E ponto.

Mas um poeta também vive
e sacrifica-se
e passa mal
e tem doenças
e sofre
e geme
e grita
e morre
como os demais.

Um poeta morre como todos os demais.

No entanto, quando um pobre poeta morre, os demais ficam mais pobres.

Primeiras chuvas

2009-10-05T23:31:00.003+01:00

Deixar que o tempo se recolha
entre as velhas paredes de pedra e cal
e permanecer no silêncio
apenas ouvindo a respiração da chuva.

E se houver vozes,
que importam as vozes ?

E se houver risos,
que importam os risos?

Sob a pele da terra
agitam-se correntes secretas de rios
como mãos ansiosas que se buscam .

Sob a pele da terra
a chuva transforma-se em metáforas de anil .

E se houver gente,
que importa a gente?

E se houver gritos,
que importam os gritos?

Há que deixar que tudo permaneça no silêncio;
que o gato se aquiete no tapete,
que o caldo arrefeça sobre a mesa,
que os copos se derramem,
que as chamas se desvaneçam na fogueira...

Pois esta é a hora das primeiras chuvas,
a hora sagrada entre todas as horas sagradas!

Pois esta é a hora das primeiras águas,
o momento alfa, o instante mágico!

Sob a pele da terra
renasce a emoção.

Por estes dias...

2009-10-02T22:46:00.005+01:00

Por estes dias, o mar deixará de ser presença , as marés guardarão para si todos os segredos das águas profundas enquanto o poeta escreverá de cor as rimas com que amou um dia.

Por estes dias descerão sobre a terra as últimas flores das janelas como almas que se despedem do Verão e todos nós seremos folhas caídas até á próxima Primavera.

Por estes dias, alguém andará escrevendo nas margens da vida aquilo que não viveu, inventando quimeras a cada mudança de Lua.

Por este dias, há-de nascer o Joãozinho e na casa da Mãe Susana, do Pai João e da Mana Margarida será Natal antecipado.

Poema sem palavras

2009-09-17T23:34:00.002+01:00

imagem Worldpress

Poema sem palavras.

Enquanto os meninos não puderem ser como as flores: às cores !

O meu filhote do meio faz hoje anos!!!!!! Viva!!!!

2009-09-16T00:09:00.001+01:00

Parabéns, JOÃO, pelo teu 28º Aniversário !

Desejo-te um Dia muito Feliz,
Saúde, Sorte, Paz , Amor e a Realização de todos os teus Sonhos !
És um filho adorado,
contigo perto, há sempre Alegria
e eu tenho muito orgulho em ter sido escolhida para
ser tua Mãe.
Que Deus te abençoe, sempre!

A tua Mãe, que muito te ama,

Tila

O Joãozinho bébé, num passeio à Galiza.

Sonhando com as estrelas...

Salvé o dia 16 de Setembro !

Podem visitar o blog do João aqui.

Paleta

2009-09-15T00:41:00.005+01:00

Não sabias de que cor pintar o mundo.
Nem com que tintas.

Pensaste colori-lo de vermelho escarlate.
Esse das papoilas abertas nos trigais da tua infância.
Talvez o encarnado de acetinadas babuscas
percorrendo, silenciosas, as tendas do deserto,
ornadas de desejo e de paixão.

O teu mundo brilhante
pincelado a tinta de esmalte.

Mas depois pensaste melhor.
Achaste que sentirias a falta
do branco leve da nuvem,
do radioso amarelo do Sol,
do verde dos campos,
do turquesa dos mares do sul e...
até do negro com que tantas vezes
te apetece pintar as noites.

Não sabias de que cor pintar o mundo.
Nem com que tintas.
Talvez por ele parecer a teus olhos
demasiado sombrio,
demasiado pálido para ter consistência,
demasiado sensaborão,
demasiado diluído e aguarelesco.

Queria-lo a um tempo intenso e belo
como as coroas imperiais ou os antúrios das ilhas.
Querias que o teu mundo tivesse
as cores e os sabores do fruto-da-paixão
a fim de saciares a tua fome de Absoluto.

E assim ficaste ali,
sobre a colina,
encostada ao cavalete da vida,
a mordiscar a dúvida na ponta do teu pincel.

Nem reparaste na gaivota,
que te roubou as cores da paleta com a ponta da asa
e daí saiu voando,
enquanto deixava no céu do teu mundo
um rasto de arco-íris.

Poema reescrito a partir de um texto meu de Agosto de 2000

Soneto - Outono

2009-09-13T23:48:00.004+01:00

Vazia agora está a cadeira do Poeta,
douradas folhas já a cobrem no terraço,
e docemente chora a chuva nesse espaço
onde a Poesia tinha Musa predilecta.

Num ramo fino, ali canta uma avezinha,
no desatino, a melodia sobe aos céus,
final do Verão e já Outono se avizinha,
mas inda há esperança no piar dos cantos seus.

E se o Poeta deixou versos espalhados,
a pobrezinha recolhe-os com mil cuidados,
pelas margens do ribeiro suave e terno.

No seu bico guarda o mais doce refrão,
que a alimenta e lhe aquece o coração
como se fora um lírio sob a terra no Inverno.

Sabedoria

2009-09-12T22:46:00.003+01:00

Deveria ser-nos dada a possibilidade de nascermos de novo ou de voltarmos atrás no tempo, sempre que nos apetecesse.

No dia do nosso aniversário, por exemplo, reuniríamos familiares e amigos e diríamos:

- Hoje faço de novo 20 anos!

E de imediato os ponteiros dos relógios rodariam em sentido contrário a uma velocidade vertiginosa.

Á medida que o tempo recuasse desapareceriam a pouco e pouco os cabelos brancos, as rugas, as deformações das articulações, a hipertensão, a diabetes, o cancro da próstata, a doença de Alzheimer e todas as demais maleitas que nos possam afligir com a idade.

A pele tornar-se-ia mais clara, mais brilhante, mais flexível e os nossos pulmões respirariam com maior facilidade.

De olhar brilhante, sorriríamos com todos os nossos dentes imaculadamente brancos e o nosso hálito seria fresco e perfumado como a hortelã-pimenta.

Apenas guardaríamos a sabedoria adquirida ao longo dos anos e todas as nossas lições de vida, que são muitas e importantes demais para serem esquecidas, mas que de pouco nos valem quando o nosso tempo de existência encurta a cada ano.

Quando se chega à meia-idade, de quase nada nos serve já saber-se muita coisa, porque a vida transformou-se em rotina e qualquer um de nós pode adivinhar de véspera o que nos acontecerá no dia seguinte,como se todos fossemos bruxos ou astrólogos ou numerólogos ou cartomantes ou tarólogos ou videntes.

É evidente que as lições de vida seriam mais importantes se o tempo recuasse e nos desse uma segunda, terceira, quarta ou mesmo quinta oportunidade.

Gostaria que o tempo voltasse para trás, como cantava o Tony de Matos quando eu era menina , ele que por acaso era o cantor galã favorito da minha mãe.

Era ele que também dizia que “o destino marca a hora pela vida fora, quem havia de dizer?”.

A minha mãe nunca me disse que o tempo voava.

Nem nunca me falou de escolhas, porque também a mãe dela se esquecera de a avisar.

Ensinou-me tudo o que uma mãe ensina a uma filha e tudo o que ela deve levar no
enxoval menos a questão da idade e do tempo.

Mas eu deveria ter dado ouvidos ao que o seu cantor preferido cantava,pois logo ficaria a saber que o tempo não volta para trás nem nos dá aquilo que perdemos.

E acrescento que se o destino marca a hora, há destinos que nunca passam de desencontros e que o meu raramente me marcou a hora certa no sítio certo com a pessoa certa e que, mesmo quando isso esteve prestes a acontecer, houve sempre algum quiproquó pelo meio para estragar a festa.

Assim, se pudesse, guardaria, apesar de tudo as lições de vida para não voltar a ficar presa na armadilha do tempo. Mas adiante…

Se voltássemos a ter 20 anos recordaríamos todos as más escolhas ou escolhas erradas ou ainda as escolhas que não fomos nós a escolher porque fomos débeis
ou medrosos ou inseguros e deixámos que fossem outros a escolher por nós.

Recordaríamos as pessoas que amámos enquanto filhos, pais, padrinhos, afilhados, netos, tios, primos, vizinhos, amigos, namorados, amantes ou esposos.
Recordaríamos as pessoas que não soubemos amar ou que amámos mal
ou que amámos pouco ou até demais.

Recordaríamos os momentos em que nos apeteceu dizer “amo-te” ou “quero-te”
mas não dissemos “amo-te” ou “quero-te” por pudor, por medo, por estupidez,
por insegurança ou por outro motivo qualquer decerto menos importante que o amor.

Se renascêssemos com 20 anos com a sabedoria dos 50, seríamos talvez mais felizes.

Ou não.Porque aos 50 anos, ainda se sabe tão pouco da vida.

A minha letra

2009-09-11T23:39:00.004+01:00

Amo a minha letra.

Com ela escrevo o meu nome ,
as palavras carinho e coração,
a cor do céu e o caminho.

A minha letra é também a de Colombo,
de Camões, de Corneille e até de Cristo;
usa-se em coragem e em ciúme,
podendo ainda ler-se em crime e em castigo.

A minha letra é a sorte anunciada da capicua,
desenha-se no hermetismo do círculo,
é o carro veloz e o caracol,
introduz cantiga e canção.

A minha letra é chocolate e é café,
comida quente e fofa cama,
a minha letra é o cê,
está em cereja e em você.

Clotilde, Cláudia e Cláudio, Cândida,Celeste,
Carla , Carlos e até Carlota ...
Carmo, Cármen,Cristina e Cesaltina...
tantos os nomes que a minha letra inicia.

A minha letra é mar , farol e ilha,
carinhosa e doce como a Catarina,
a menina que escolheu ser minha filha!

Regresso

2009-09-09T22:35:00.006+01:00

Ilha de Armona no Parque Natural da Ria Formosa (foto Google)

Regresso agora de alma verde
e gestos suaves como os das gaivotas sobrevoando a ilha.

Deixei na praia as telas que pintei
e pequenos sonhos esboçados no areal.

Mas trago os risos das crianças
desfiando algas na subida das marés
e ainda todos os lugares que visitei.

Recônditos caminhos feitos de palavras revisitadas.
E também de palavras não ditas, apenas adivinhadas
nos sorrisos e nos gestos.
Verão. Férias.
Alegria.
Amor, beleza, estrela e harmonia.
A ria, o mar, a pesca e o farol.
A lua cheia.
Um espelho de prata.
O Sol em fogo.
E a roda de amigos!

Regresso agora de alma cheia
e um rosário de conchas recolhidas em silêncio.

Porque é sempre no silêncio que me procuro,
me encontro e reencontro para me voltar a perder.

Regresso agora à casa e aos livros.
Aos dias e às noites que tão bem conheço.

Deixei na praia os versos que criei,
pequenas notas de solfejo murmuradas ao luar.

Mas trago os beijos e os braços acenando adeus no cais
e ainda a voz do vento sussurrante no ouvido.

Na pele guardo todos os sóis de um verão ardente
e meu coração é uma ilha de emoções,
onde há mar e céu e céu e mar !

Meus olhos são agora azuis de tanto mar.
Meus olhos são agora luz de tanto céu.

2009-08-25T15:52:00.002+01:00

Não, amigos. Eu não fugi nem me zanguei com ninguém. O portátil é que, por falta de memória, coitadinho, decidiu avariar e não arrancar no Windows. Está hospitalizado a ver se melhora. Como lá na praia não tenho outro meio, fiquei "exilada" do mundo dos blogs.

Vim a casa e aproveitei para vos avisar de que vou continuar ausente, sem net, por mais uns tempinhos.

Obrigada pelas vossas visitas e comentários.

Desejo-vos continuação de dias felizes,

Clo

As horas

2009-08-15T01:04:00.005+01:00

Sunday Paper, Steven Lanvin

Para os nossos filhos:

O relógio de parede dá-te os segundos, os minutos e as horas.

Deste modo, ritmado e lento, vais contando os dias e as longas noites brancas

em que nada mais te é ofertado a não ser o imenso tempo da espera.

Diz-te o jornal que é domingo e que há gente que se veste de azul

e passeia no parque depois da missa para logo depois ir almoçar em família.

Também te diz o jornal que o mundo está cheio de mulheres bonitas e pulposas,

macias como os pêssegos que a vizinha te trouxe para a merenda.

E diz-te ainda o jornal que há carros mais velozes que o vento,

barcos que flutuam leves sobre águas turquezas , areias quentes,

e ainda que há certos relógios que te custariam dois anos de salário,

se tivesses salário,

se precisasses de saber a que horas andas.

Mas o que te sobra na vida são os segundos, os minutos e as horas

que o teu relógio de parede já te oferece de graça.

E diz-te ainda o jornal que o mundo está em crise,

que a sustentabilidade do planeta corre graves riscos,

que é tudo por culpa do sistema, da macroeconomia,

da microeconomia, do consumismo, do sobrendividamento,

da densidade demográfica, da falta de activos, do aumento da esperança de vida...

Mas que esperança, fonix? ,pensas tu, ... que vida?

Dizem que pertences à geração rasca.

Dizem...

No jornal.

E o relógio vai-te dando, de graça,

tic tic

tic tac

tic tic

tic tac

as horas de espera

tic tic

tic tac

em que tu desesperas.

Porque há tipos, que se fossem relógios, nem as horas davam !

Pontes

2009-08-10T19:28:00.002+01:00

E agora, que dizer?

Que palavras inventar

para escrever a balada do rio,

as imagens espelhadas sobre as águas,

as pontes brancas dos caminhos ainda virgens?

Que dizer, agora?

Tão longe o mar,

longínqua a dança das Musas com Poseidon,

perdida a ilha na memória fossilizada das conchas,

e este torpor nos dedos frágeis das anémonas.

E agora, diz-me, que escrever?

Não nascem flores nos túmulos dos poetas

e as pontes estão todas por fazer.

Participação no tema "Uma carta de Amor", paro o blog Vou de Colectivo

2009-08-04T16:00:00.003+01:00

Querida Laura,

Recebi ontem o teu bilhetinho. Foi o rapaz da tabacaria quem mo entregou quando fui comprar cigarros e o jornal vespertino. Passou-mo para a mão, muito bem dobrado, juntamente com o troco da nota de cinco euros que eu lhe tinha dado para pagar o jornal e o maço de tabaco. Não, Laura, ainda não deixei de fumar. Até ando a fumar mais desde aquele dia, bastante mais. A minha mãe já reparou que os cinzeiros estão a abarrotar de beatas sempre que cá vem dar um jeito ao apartamento.

O que mais me entristece nisto tudo é que, com a nicotina, já não há rasto do teu cheiro pela casa. Antigamente, mal abria a porta e entrava no hall,s entia logo aquele aroma a "Amore, amore". Percebo pouco de nomes de perfumes, mas lembro-me deste porque tem o nome pelo qual me chamavas assim que me ouvias pousar as chaves no mármore da cómoda do hall de entrada. e também porque era o teu perfume preferido. Penso eu, que pouco percebo de perfumes. Do que eu gostava mesmo era do teu cheiro. Do cheiro da tua pele quando te chegavas a mim e me abraçavas, fosse a que hora fosse, de noite ou de dia.

Sabes, Laura, às vezes, quando a saudade aperta, abro o roupeiro e procuro o teu cheiro. Deixaste por cá uma écharpe de musseline. Julgo que seja musseline. Não tenho a certeza porque também pouco entendo de tecidos. De qualquer modo é uma écharpe que ainda guarda o teu cheiro e eu enfio o rosto nela, fecho os olhos e sonho contigo. Eu ainda sonho muito contigo, Laura.

Mas os meus sonhos são como ondas a bater contra o paredão em noites de tempestade. São sonhos de angústia e de raiva por não ter sabido guardar-te, manter-te aqui para sempre, eternamente. Raiva por ainda saber menos de sentimentos que de perfumes e de tecidos.

Recebi ontem o teu bilhetinho, Laura. O rapaz da tabacaria entregou-mo com o troco e disse-me:

- Senhor, deixou cair este papel em cima do balcão juntamente com a nota.

Mas eu não me chamo Leonard, Laura. Chamo-me Pedro e ainda te amo.

Para participar, clique aqui no VOU DE COLECTIVO.

Telas

2009-08-02T02:12:00.016+01:00

O seu vestido era uma longa tela branca

onde dedos de pintor um dia desenharam

pétalas de rosas, de fúcsias e de liláses.

Breves impressões de folhas ,

esvoaçantes e etéreas ramagens.

Vestida, lembrava a forte e fresca Primavera.

Dizem que dançava flamenco no terraço da mansão.

Nua, era o calor do Sol de Agosto.

Um mar de perfume !

Visite-me no "Caminhando pela Paz", post de hoje "Alegria - Eleve o seu bem-estar"
e tenha um magnífico Domingo!

Telas

2009-07-29T01:58:00.003+01:00

Paul S. Brown

Entravas e sentavas-te no divã branco do estúdio.

Contigo trazias uma antiga luz crepuscular recheada de memórias.

Pela janela entreaberta, lembras-te?, a cortina de filet dançava ao som das marés.

Cheiravas a maresia e sabias de todos os segredos das cartas do céu .

Nas tuas mãos brotavam algas, búzios e pérolas.

Eu pegava nos pincéis e desenhava caravelas no teu tronco.

Como nasce o poema

2009-07-26T19:18:00.007+01:00

Watering Girl de Allan Banks

Não sabemos como nasce o Poema,

nem com que linhas se tecem as palavras dos sentires.

Poderá o Poema nascer na fonte das águas metafóricas

e navegar docemente pelos rios que levam ao mar.

Será então um Poema-barco, um Poema-nau,

carregando tesouros d' aqui e d'além vida.

Ou um Poema simples como a água que rega o roseiral.

Poderá o Poema nascer na cratera do vulcão

e soletrar vocábulos de chama e de cinzas,

restos de lamas sentidas no ardor da paixão.

Poema-fogo, incendiando as moléculas vivas

que nos compõem o sangue e as emoções.

Mas nada se sabe da Luz, da Dor, da Alegria ou do Temor

que verdadeira e absolutamente fazem surgir o Poema.

Do Elixir dos deuses,

do néctar dos anjos

ou do fruto proibido

de um Éden perdido;

Da Àgua,

do rio,

da fonte,

da onda ,

da gota

ou do mar.

Do Riso,

da lágrima,

do fogo

do quente ou do frio.

Da Doença ou da Morte.

Da Saudade ou do Beijo.

Da Mão de fada,

Da Asa de anjo,

Do Estremecimento de um duende atrevido.

Do Tudo.

Do Nada.

Assim poderá nascer o Poema.

Assim poderá Ser.

Dia Azul

2009-07-21T22:38:00.008+01:00

foto Clotilde S.

Sem telas, sem tintas, sem aguarelas,

pintamos este dia com a cor do céu

e o seu reflexo sobre as águas.

autor desconhecido

Sem lápis, sem canetas, sem papel,

escrevemos este dia na orla do sonho

e assim compomos a nostalgia.

Leituras

2009-07-19T02:47:00.004+01:00

Um romance mágico e divertido, muito fácil de ler, numa edição de 2005, da escritora Lily Prior, uma autora que eu desconhecia até há dois dias atrás.

Na minha opinião, trata-se de uma boa leitura para férias, 233 páginas maravilhosas.

Sinopse

Depois de "La Cucina" e mergulhando de novo na paisagem italiana, Lily Prior faz surgir como que por encanto - sim, porque "Néctar" é magia - um romance tão encantador como encantado. Expulsa do paraíso, a personagem principal, Ramona Drottoveo, uma albina tão hilariante como antipática, deliciosamente debochada, trilha o caminho do pecado até voltar ao seu jardim das delícias terrenas. Esta não é uma história moral. É um romance inteligente, imaginativo, sensual, extremamente divertido. "Néctar" é uma maravilha!

Enjoy!

Memórias de outras férias

2009-07-14T01:09:00.004+01:00

Ilha do Farol- Olhão foto Clotilde S. 2008

Contando os dias

até que chegue o barco

que nos levará de novo

à Ilha do Tesouro.

Antiguidades e velharias

2009-07-11T23:56:00.008+01:00

Foto da net- pesquisa Google imagens

Hoje foi dia da Feira Rural, de Antiguidades, Velharias e Artesanato, aqui em Santa Cruz.

Seja como pretexto para um passeio pelo centro da aldeia ou movidos pela real vontade de apreçar e de comprar, o que é certo é que, aos Sábados, uma verdadeira multidão de residentes locais, visitantes das terras vizinhas e os ocasionais veraneantes enchem a praça e a rua principal.

Pessoalmente, embora aprecie os produtos expostos e adore antiguidades e velharias, já não tenho paciência para grandes multidões. Hoje, ainda fui ao centro tomar um café, mas as pequenas ruas apinhadas de gente, fizeram com que desse meia volta e ala que se faz tarde.

Cada vez mais aprecio a calma e a tranquilidade de uma voltinha pelas varandas da orla marítima, onde ainda me permito ouvir o mar, sentir a brisa, descansar a mente.

Reconheço que já não tenho nem 20, nem 30 nem sequer 40 anos e sei que a idade não perdoa.

A minha "night" é o sossego do lar, o ocasional jantar com os casais amigos, uma voltinha a pé... e depois os livros, a escrita, um bom filme, as conversas a dois, um cafézinho na nossa varanda sul.

E a pouco e pouco nos iremos transformando em doces antiguidades, em simpáticas e amáveis velharias.

Verão é...

2009-07-08T23:43:00.005+01:00

Verão é poder falar de cores vivas e também de branco e de azul. Azul do céu, azul do mar com todas as suas nuances, numa paleta de tons que vão do anil ao alegre e vivo turqueza, umas das minhas cores favoritas.

Verão é sonhar, imaginar cenários, criar imagens felizes na mente, na alma, no coração, reservas de inspiração e de energia para os dias que hão-de chegar mais tarde.

Verão são os barcos, as casas e os espaços públicos com as suas varandas, terraços, esplanadas, calçadas, passeios,... tantos locais ao ar livre para aproveitar o Sol, a brisa e o Mar.

Verão é coleccionar pequenos objectos , tirar fotografias, fazer videos e albuns de recordações, apanhar conchas na maré vazia, um pedaço de rede de pesca e enfeitar a casa com estes tesouros.

Verão é bom só porque é Verão.

E para ti, o que é o Verão?

(imagens da net)

Finalmente O Verão

2009-07-04T11:36:00.005+01:00

Foto Clotilde S.

Santa Cruz - Praia Norte

Foto Artur Henriques

Varanda sobre o Atlântico

onde sempre apetece passear

Regard de Lune

2009-07-02T00:19:00.005+01:00

Femme 3 Foto www.infini-images.com

Tu es toujours là,
devant ce fleuve qui t'invite à partir,
derrière le filet tissé de tes pensées.

Regard de lune.

Tes lèvres pulpeuses.
Des cerises.
Des prunes.

O Douro. O Rio. A Vida.

2009-06-30T22:32:00.007+01:00

Pedra a pedra, degrau a degrau , assim o homem caminha nos seus dias, e se faz e desfaz.

No cimo, a cruz, a dor, a cura, um raio de Luz. Mais alto, o Sol que é estrela e governa o Tempo , o Céu de anil, leitos de nuvens onde vivem fadas que sabem de lendas.

Na Natureza há tantas prendas!

Depois o rio onde eu sorrio.

Um Douro imenso, secreto, intenso ! Um verde mar entre verdes campos !

Os sonhos tantos dos tons da vinha. Vermelho, sangue vivo , paixão e cor!

"Vinho do Porto,
Vinho do Porto,
e vai e vai à nossa,
Vinho do Porto! "

Assim o homem governa o leme e canta e ri , ainda que chore, pois nada teme !

"Vinho do Porto,
Vinho do Porto,
e vai e vai à nossa,
Vinho do Porto! "

O melhor da Vida

2009-06-24T22:54:00.004+01:00

"O melhor da vida se faz em OFF", assim comentou a amiga Meri no meu último post.

E não é que a Meri tem razão? Essa boa alma sabe das coisas e sabe da vida.

Obviamente, eu não preciso justificar as minhas vindas aos blogs.

Todos nós somos livres para postar ou não postar, visitar ou não visitar, comentar ou não comentar.

Cá por mim, depende. É indiscutível que gosto muito da Net, de escrever, de publicar, de partilhar, assim como adoro visitar, ler, deixar uma palavra.

No entanto, não vivo a minha vida on line. O melhor da minha vida é em OFF. Amor, família, lar, trabalho, mar, campo, jardinagem, religião, escrita, passeios, viagens, enfim... quase tudo é melhor OFF.

Tudo à excepção da amizade. Nesse campo posso dizer que tenho tão queridos amigos e amigas virtuais como na vida real. Ou melhores ainda.

E é sempre por vocês que volto assim que tenho mais um tempinho livre.

Obrigada a todos os que me visitam regularmente e que sabem esperar com carinho durante a minha ausência.

Tenho tido muito trabalho ultimamente, quer em casa, quer a nível profissional. Mas agora estou quase quase de férias e vou tentar estar mais presente nos meus e nos vossos blogs.

Beijinhos grandes e até já!

Clo

The blues

2009-06-15T00:53:00.004+01:00

Há uma cantora de jazz negra

sussurrando blues no bar da esquina.

O empregado de mesa deu brilho aos copos com as folhas de partitura.

O pianista toca agora de ouvido.

Amanhã todas as bocas saberão a papel de música.

Coisas de feriados e dias santos

2009-06-12T00:07:00.002+01:00

Fotos da filhota Catarina, textos e arranjos meus no Blingeasy.com

Portugal

2009-06-10T01:06:00.002+01:00

Gostaria de te pedir, Portugal,
que olhasses para as tuas crianças
e soubesses amá-las e protegê-las como merecem.

Porque são as tuas crianças, Portugal, as sementes do teu Futuro!

Da minha infância

2009-06-04T23:54:00.003+01:00

Perdidas entre nuances de rosas
as memórias a preto e branco
de uma infância feliz.

Pedaços de história
quantas vezes rodados
no filme da vida.

Eras tão jovem, Mãe!
E tão bonita!

Contar o Amor

2009-05-19T22:52:00.006+01:00

Quero falar-te de Amor
como quem fala de favos de mel,
de cheiro a pão-de-ló acabado de fazer,
de um jarro de vinho quente açucarado.

Assim te contarei o Amor das coisas simples,
como simples são os gestos e os desenhos
que enchem os meus dias com as crianças.

Quero falar-te de Amor
como quem fala das acácias em flor,
das orquídeas que perfumam a ilha,
do aroma a alfazema nos campos da Provença.

Assim te contarei o Amor feito de beijos e de abraços
e daquelas pequenas alegrias quase ingénuas
que enfeitam as minhas madrugadas.

Quero falar-te de Amor
como quem fala de Anjos e da Mãe
e de almas que são irmãs e peregrinas
no caminho de regresso ao seu Pai.

Assim te contarei o Amor sublime,
inteiro e absoluto como a Luz,
e que é onda e mar e marinheiro neste navegar de caravela.

Só assim compreenderás o Amor
e dele farás hino e eco de Alegria.

Clotilde S. 5/09

Há cházinho fresco aqui e uma pequena homenagem. Estão convidados.

As aves meninas

2009-05-17T22:55:00.003+01:00

Foto flirck.com

Tocam os sinos
lá nas alturas
e as aves meninas
são brancas, são puras.

Bailarinas no ar
tão leves, tão leves,
que se calam os sinos
para as verem voar.

Das árvores os troncos
erguem-se em desejos,
e suas verdes folhas
aguardam mil beijos.

Mas as aves, corando,
não querem ficar
e partem em bando
abraçar o mar.

Repicam os sinos
por toda a cidade
e choram as árvores...
saudade...saudade!

Clotilde S.

EGO WHIST no myspace

2009-05-14T23:42:00.004+01:00

O meu filho, o poeta Luís Filipe Cristóvão, autor do recém- publicado livro de poesia "A Cabeça de Fernando Pessoa", faz agora parte da banda EGO WHIST.

Já tive o prazer de assistir às suas duas primeiras performances de música, imagem e poesia e estou, naturalmente, muito orgulhosa do meu filhote mais velho.

Poderão vê-los aqui, no Myspace.

Pássaro verde

2009-05-12T00:27:00.004+01:00

Surgiste no meu Tempo,
Silencioso pássaro verde
Sobrevoando a seara gasta do meu Dia.

Abandonara os sonhos e as quimeras.

E voltei a ver o céu pintado de anil,
Infinita tela onde todos os voos são possíveis,
Até o subir lento dos condores no silêncio imenso e alvo das escarpas!

Pensara cortadas as minhas asas,
gastas, esgotadas, as palavras.

Pousaste no meu regaço a mais bela flor,
Que hoje embalo como um filho,
Ao ritmo do pulsar deste peito-chama.

Julgara para sempre secas todas as pétalas do meu secreto jardim.

E hoje canto
uma dulcíssima berceuse.

Voo e canto!

Canto e voo!

2009-05-10T15:02:00.005+01:00

Nunca te é dado um desejo
sem que te seja dada
a possibilidade de o realizares.
Ainda que tenhas de lutar por isso.

Richard Bach

Logo Designer

Pintor

2009-05-05T18:52:00.005+01:00

Moça com brinco de pérola de Jan Vermeer

Pinta a minha noite, pintor!
Pinta-a em azul de Vermeer,profundo lápis-lazúli,
De quimeras estrelada.
E que nela flutuem, leves, os Anjos !

Pinta a minha noite, pintor!
Ilumina-a de mil luas, quais argênteos candelabros,
Ou a flama dum olhar.
E que nela se desenhe um melancólico sorriso!

Pinta a minha noite, pintor!
Preenche-a de alvo cetim, negras pérolas e pelo chão,
Vestes de aveludado carmim.
E que nela se revele toda a volúpia de Rubens!

Pinta a minha noite, pintor!
Perfumada de alecrim, por Artémis embalada.
Pinta-a só para mim!

Clotilde S. 1998

Maio

2009-05-01T19:16:00.004+01:00

Quadras de Maio

Maio das mães e Maio das flores,
Maio das noivas também,
Maio dos trabalhadores,
és sempre o mês de alguém!

Maio do Sol da Primavera,
Maio de minha raiz,
Maio doce que eu quisera
ser o mês de ser feliz!

Maio já é quase Verão,
floresces em cada jardim,
aqueces o meu coração
com aromas de jasmim.

Maio das belas cantigas,
dos serões a passear,
rapazes e raparigas,
comigo venham cantar !

Maio rosa, Maio anil ,
arco-íris terno e querido,
és o filho de Abril
de todos meu preferido !

É um Feliz Dia para todas Mães!

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Convite

2009-05-01T00:52:00.002+01:00

Convido-vos para a inauguração do Chá de Rosas II

O mar que sou

2009-04-29T22:53:00.004+01:00

Imagem da net - autor desconhecido

Se o mar que sou se veste e segue
pela orla das falésias e areais
serei a voz que embora pregue
enrouquece no silêncio dos pinhais.

Nas mãos trago palavras desenhadas
restos de cantigas e maresias
asas breves de gaivotas deplumadas
pelas quimeras de antigas poesias.

Se o mar que sou se despe e cai
no deserto de uma duna mais sombria
serei a voz que chora a voz que vai
encontrar eco numa concha bela e fria.

No olhar guardo infinitas memórias
ternos brilhos mil luas transparentes
feitas de sonetos e de estórias
de cometas e muitas estrelas cadentes.

Se o mar que sou já me aborrece
Sou tecedeira que não tece.

Se o mar que sou já não me espanta
Sou cantadeira que não canta.

Clotilde S. 2009

Do Feminino

2009-04-26T16:49:00.002+01:00

No dia em que aceitarmos que o feminino não é apenas da mulher e que o masculino não se limita ao homem...

No dia em que aceitarmos que todos somos iguais na essência...

No dia em que aceitarmos que todos desejamos ser felizes de modos semelhantes...

deixaremos de ser mulher ou homem para sermos

SERES HUMANOS

unidos

pelo

AMOR.

Até lá, vamos vivendo em casulos,
criamos barreiras de silêncios,
mordaças de desespero,
e afiamos as garras
com que nos ferimos a nós-mesmos.

Cravos de Abril

2009-04-24T00:08:00.003+01:00

Aos homens e mulheres que deram a vida para que eu hoje pudesse publicar este texto:

Quando eu nasci, Abril era apenas o tal mês de águas mil e os cravos, os cravos eram simples flores de jardim.

Desde cedo me ensinaram, que certas conversas eram proibidas e que uma coisa chamada Pide levava homens bons para Peniche onde homens maus lhes batiam muito. Para mim, Peniche era a praia e a casa dos meus tios, os beijinhos lambuzados do meu primo Diamantino e todos aqueles barcos bonitos no cais e no mar. Não entendia como se podia fazer mal a alguém num sítio assim.

Mas aos cinco anos, quando os meus pais, uns tios , dois primos e eu íamos emigrar para França, fomos detidos em Elvas por denúncia. Aprendi depressa o que era essa tal coisa da Pide. Lembro-me que os homens ficaram presos numa cela imunda e que as mulheres e as crianças ficaram sob vigilância num quarto de pensão. Lembro-me das mães chorarem e de nós termos fome.Passados dois ou três dias fomos obrigados a regressar à terra.

Mais tarde, sempre conseguimos ir para França, depois para o Canadá e de lá regressámos.Nessa altura eu já entendia muito mais das coisas, mas não compreendia a guerra colonial. As mortes. As mutilações. O desespero de todas as mães que tinham filhos na idade da tropa. Não compreendia porque haviam livros proibidos. Não compreendia porque Peniche continuava a receber homens e a devolvê-los doentes ou em caixões.

Na manhã do dia 25 de Abril de 1974 estava a preparar-me para ir para o Liceu, quando a rádio cantou "Grandola Vila Morena".

Quando os meus filhos nasceram já Abril era o mês de um Portugal Novo e os cravos ,as flores da LIBERDADE ! De Peniche, conhecem a história, mas as suas memórias de lá são de férias coloridas como as velas dos barcos.

25 de Abril, Sempre!
Liberdade, Sempre!

Poema publicado neste blog em Abril de 2006:

É para ti, meu filho,que hoje canto !

Canto por já não teres de forrar livros a papel pardo.

Canto por não teres de esconder os teus poemas.

Canto por não teres sido obrigado a matar.

Canto por não teres sido preso.

Canto por não teres sido torturado.

Canto por não teres sido obrigado a fugir.

Canto por não teres sido morto.

São para ti, meu filho,

os cravos do poeta,

os cravos de Abril !

Porque estás aqui,

vivo e feliz :

LIVRE na tua escrita!

Escrevo em memória da dor e das lágrimas de todas as mães, que, ao contrário de mim, não tiveram a felicidade de dar á luz depois do 25 de Abril.

Dia do LIVRO

2009-04-23T14:35:00.002+01:00

Foto Aurora V.

Livro aberto

As palavras que nunca te direi
Como um romance...
Palavras loucas
Palavras soltas
Textos secretos
A Morte é uma flor
Só.

A Letra escarlate
O perigo do Dragão
Explicação dos pássaros
A Pérola.
A Ilha.
Essa...

A Dama misteriosa
Um homem na Lua
Manhã submersa
Domingo à tarde
A noite e o riso
O Paraíso.

(títulos...títulos...)

Todos os nomes
Contos eróticos
Sete contos góticos
E...
Madame Bovary!

As palavras que nunca te direi
estão aqui eu sei...
bem em meu redor
na estante (amor!).

Talvez um dia consiga
na madeira que geme
Madame Chrysanthème
um livro que diga:

"Mon Dieu...que je t'aime!"
.

(Poema organizado com títulos de alguns dos meus livros, datando de finais dos anos 90)

22 de Abril- DIA DA TERRA

2009-04-21T23:23:00.007+01:00

De mãos dadas...

... com todo o AMOR

... vamos cuidar do nosso lindo planeta azul!
Por nós.
Pelos nossos filhos e netos.
Pelo futuro de toda a humanidade
e de todos os seres vivos.

Fotos Google images de autores não mencionados

Mar

2009-04-20T00:33:00.006+01:00

Olhar o mar.

Captar o mar.

Guardar o mar.
No olhar.

Fotos Clotilde S.

Dia Mundial dos Monumentos e Sítios

2009-04-18T23:37:00.005+01:00

Fotos Clotilde S.(esta manhã)

Pediste-me água e eu levei-te uma fonte.

Pediste-me silêncio e eu levei-te um poema.

A VOZ

2009-04-16T23:15:00.003+01:00

Dia Mundial da Voz.

Um poema tirado da gaveta.

Daquela voz
voam pássaros vermelhos,
desenhando quimeras
onde o sonho morrera.

E nesta voz
nascem pétalas de espelhos
inventando jardins
onde a esperança perecera.

Relíquias

2009-04-14T22:06:00.004+01:00

Misty Rose - A. Vanderbosh

Não os reconheço na minha casa.

Os móveis calados

aqui aportados,

são apenas relíquias

equivocadas.

Falam-me, no entanto,

os bustos e os quadros,

de outras vidas,

mensageiros que são

de um tempo perdido.

Sei-lhes as histórias,

Os contornos e as cores.

Reconheço-lhes a patine

dos dias em que a casa grande

se enchia de rosas e

se abria para as festas.

Passei por lá há dias.

A palmeira secou

e o anjo do lago

chorava

a morte

do roseiral.

Como eu ainda choro

a morte do meu pai.

Soneto - Fontes

2009-04-13T00:52:00.005+01:00

La Fontaine - Bouguereau

Tanto soneto e ainda tanto madrigal !
Enquanto saboreio Ary dos Santos,
e admiro Pessoa mais a prosa de Quental,
leio em Florbela o espelho dos meus prantos.

Nomes fortes que enobrecem Portugal,
este rio no qual navego, minha raiz.
São os grandes deste pequeno país,
as minhas fontes de água pura, manancial!

Pergunto-me que faço aqui frente ao papel.
Pobre artesã de pedra tosca sem cinzel,
meus parcos versos são rabiscos a carvão.

Pois se não sei das Musas nem da Arte,
como poderei cantar por toda a parte,
com a força que em Camões foi perfeição?

Páscoa

2009-04-12T00:09:00.000+01:00

FELIZ DIA
NESTE...

Domingo de Páscoa

Vamos recordar Aquele que deu a vida por nós acreditando que um mundo melhor era possível. Votos de Paz, Luz e Amor !

Um momento especial para os amigos da minha geração...

Porque é Páscoa...

2009-04-11T22:09:00.000+01:00

Os poemas

2009-04-10T01:27:00.003+01:00

Méditation- W. Bouguereau

Como rios que se apartam e ao mar retornam.

Como hortênsias que se fanam e reflorescem.

Como taças de água que se enchem e não se entornam.

Como rostos que se perdem e não se esquecem.

Como jóia rutilante em colo de moça.

Como as datas memoráveis se festejam.

Como açúcar que a nossa boca adoça.

Os Poemas são palavras que nos beijam.

Clotilde Simões

Mulher sentada

2009-04-09T00:15:00.007+01:00

"Femme assise" J. Yoska 1969

Mulher sentada

Mulher sentada no silêncio,
expirando dor,expirando mágoa.
Olhar de deusa destronada,
nos cabelos uma ave abandonada.
Mulher sentada à beira de água,
nos labirintos do pensamento,
corta marés, busca o fanal.
Etérea a paz deste momento,
a alma desvenda o firmamento,
onde tudo é Alfa e Ómega... intemporal!

Clotilde Simões

As coisas simples

2009-04-07T22:59:00.006+01:00

Hoje, não tinha pensado em postar o que quer que fosse,
por falta de inspiração ou talvez preguiça,

mas...

uma " simples, uma foto simples" da minha amiga Maria P.
na sua Casa de Maio,

levou-me a deixar aqui esta mensagem,

também ela simples:

Apreciem as pequenas coisas !

Como umas simples margaridas.

Obrigada, Maria!

VIVER

2009-04-06T23:59:00.004+01:00

VIVER é uma contínua caminhada.

Quantas vezes sem bússola.

Mais das vezes sem qualquer itinerário.

O mal é a incerteza da chegada.

O bem é o prazer de caminhar.

2009-04-03T23:43:00.003+01:00

Soneto

Menina e lenda

Ternas e belas minhas manhãs de Abril,
breves hortênsias bailavam no jardim.
Lá bem no alto, o céu turquesa e o anil
Em baixo, as rosas sorrindo para mim!

Frescas as urzes e as seivas dos pinhais...
E no muro de hera, pertinho dos penedos,
Cantavam alegremente os pardais,
felizes, como eu, em seus folguedos.

A ponto cheio fazia meus bordados,
ingénua ainda, tão simples, sem cuidados!
Menina e lenda do meu reino fantasia.

Então, ao ritmo da Primavera que passava,
quadras gentis minha boca recitava,
e eu era moça, musa e ninfa, poesia!

Clotilde Simões
Abril,2009

Desejo-vos um excelente fim de semana !

Essa palavra

2009-04-02T17:21:00.003+01:00

Não escrever. Não dizer. Não falar.
Ignorar que a Palavra existe.
Guardar a Palavra com todos os seus contornos
Nos recônditos mais secretos da alma.
Ali, onde convive com o pesadelo diário da Ausência,
Onde partilha o caminho escarpado da Saudade.
Guardá-la aqui,no coração, no peito,
Onde as luas e os fogos não adormeceram,
Ainda!

Não soletrar a primeira sílaba.
Não pronunciar sequer a sua primeira letra.
Ignorar a Palavra.
Esconder a Palavra.
Matar a Palavra!

A Palavra não pode existir.
A Palavra não pode viver.
Porque a Palavra acorda fantasmas.
Porque a Palavra corrói!

Mas a Palavra é fecunda.
Renasce.
Copula.
Propaga-se.
A Palavra invade a carne, o sangue, os neurónios!
A Palavra quer possuir.
A Palavra pede.
A Palavra exige!

Urge abandonar a necessidade física da Palavra.
Esquecer a teoria filosófica da Palavra.

Guardar apenas a essência, o perfume, o calor da Palavra.
Guardar apenas as veladas alquimias da Palavra.
Saborear a Palavra nos silêncios crepusculares.

E continuar disfarçando, ignorando, fingindo
Que a Palavra não precisa ser escrita, dita, gritada, sussurrada, gemida!

Essa Palavra...Poesia
Que eu amo Absolutamente!

Clotilde Simões

Cartas de Amor

2009-03-30T22:13:00.003+01:00

Uma aluna, a quem dou explicações de Língua Portuguesa, trouxe para a lição de hoje uma "Carta de Amor". Pretendia que eu a corrigisse, já que se trata de um exercício de produção escrita para entregar ao professor, após as férias da Páscoa.

Este episódio, que nos valeu a ambas uma boa hora de divertimento (afinal estamos de férias !), levou-nos a concluir que já pouca gente escreve cartas de amor.A sua total falta de prática e de inspiração, apesar dos jovens 16 anos, são bem prova disso.

Nos nossos dias, com os telefones portáteis, as mensagens gratuitas, o correio electrónico e, acima de tudo, a facilidade dos postais "pronto-a-enviar" com imagem, texto e música, fazem com que o Amor não se escreva e os sentimentos não se exprimam por palavras. Daí a não se saber sequer falar de emoções vai um passo tão pequenino... E quem não fala, não se entende.

E triste, todavia.O Amor precisa de elogios, de sonhos, de suspiros e de palavras bonitas; não sobrevive a demasiados silêncios. Tudo isto apesar de "todas as cartas de amor serem ridículas", no dizer de Pessoa.Mas não seremos todos um pouco tontinhos e ridículos quando amamos?

Dos mimos e dos lavores

2009-03-29T22:11:00.003+01:00

Há dias em que tento fazer poesia com as agulhas, as linhas e as missangas.

Pode ser um chapelinho azul para levar na lapela...

uma carteirinha a sonhar tardes de Verão na esplanada...

bolsinhas coloridas para guardar os lenços ou o telefone portátil...

ou ainda os cigarros ou os lápis.

Pequenos mimos, ingénuos, para usar, oferecer às amigas.
Pequenos gestos de quem é incapaz de ficar sentada, quietinha, frente ao televisor.

Ma solitude

2009-03-27T23:13:00.002Z

Ma solitude est écrite

sur le vent

de mon pays

et elle survole le feu et les flammes

de mes volcans enragés.

Ma solitude est écrite

sur la mer

de mon pays

et elle se noie dans le sable et la mousse

de mes marées oubliées.

Ma solitude est écrite

sur le cœur

de mon pays

et elle enferme le désir et la peur

de mes rêves insensés.

Parce que c’est dans la solitude

que l’on écrit le mieux,

le bonheur n’étant plus qu’une vieille habitude.

Do Tempo

2009-03-26T22:58:00.002Z

O Tempo roubou-nos tempo
e ainda as palavras e os gestos
e todas as pequenas coisas
que pareciam sem importância
e que , afinal, eram tão importantes!
O Tempo roubou-nos sonhos e promessas
e ainda mais palavras e mais gestos
e todos os pequenos planos
que pareciam sem sentido
e que, afinal, faziam todo o sentido!

O Tempo levou-nos as velas e a toalha de renda
e todas as flores do jardim.

E onde eram as palavras apenas silêncios.

2009-03-10T23:46:00.004Z

antigamente o amor a preto e branco
talvez esboço de um romance colorido

antigamente ele e ela uma ilha
uma arca um tesouro escondido

2009-03-10T23:16:00.004Z

Berlenga - Agosto 2008

reconheceria o nome se as sereias lho cantassem
a dor presente na neblina sobre o mar
reconheceria a cor se as nuvens lha pintassem
a nostalgia sobre a onda a navegar

há esta ilha no seu mar aqui tão perto
há este grito no seu peito tão deserto

( a ouvir Brahms na Antena 2)

Os narcisos

2009-02-18T21:48:00.003Z

Comprei um vasito com três bolbos de narcisos, que entretanto floriram.
Gosto deste prenúncio de Primavera na minha cozinha.
Gosto de acordar pela manhã e de poder ter estes pequenos sóis sorrindo para mim.
Apetece-me dizer. "Quando for grande, vou ter um jardim inteiro de narcisos em flor".

Narcisos e jacintos e gladíolos e tulipas e rosas daquelas muito cheirosas e pequeninas. Quando eu for grande.

Postais antigos

2009-02-13T22:20:00.003Z

Celebrando a data em que se comemoram os
afectos,deixo-vos uma pequena amostra de
postais de outros tempos, da minha colecção
de imagens recolhidas na net e de autoria
desconhecida.

Como poderão verificar o "Valentine's Day"
não é nenhuma invenção dos tempos modernos
e também não se limita a celebrar os namoros.

Na sua essência, trata-se de festejar os
sentimentos, não só de amor, mas também
de amizade.

E é com este espírito de grande amizade,
que vos desejo a todos, amigos e amigas,
um Dia de São Valentim repleto de ALEGRIA!

Vermelho

2009-02-12T22:03:00.003Z

Escrever agora os dias a vermelho .

Eterna cor intensa das cerejas.

O romance sempre vivo do Stendhal.

O sangue que no pulso se agita.

Ousar agora a cor do grito a cor da vida !

Diluir com amarelo e ter o Fogo.

O Sol ao repousar sobre as marés.

A lava do vulcão na Costa Rica.

A cor que não desbota e ainda queima.

A ferida eterna ferida que não sara.

O Segredo

2009-02-09T23:44:00.005Z

Esta tarde, num intervalo entre duas aulas, decidi fugir do vento e dos chuviscos. Refugiei-me durante uma hora na Biblioteca Municipal. Gosto do cheiro dos livros, do silêncio apenas cortado por breves sussurros ou um ligeiro passar de página.

Uma biblioteca é como um templo. Caminhamos pé ante pé pelas diferentes capelinhas, em busca de alívio, de esperança,do texto certo.

Como sempre,não recusei um livro de poesia que se me oferecia num cantinho de estante, um romance e... subitamente, descobri O Segredo!Ali! Parecia estar mesmo a pedir-me leva-me contigo e sê feliz.Sinais do Destino?

Eu sou daquelas pessoas que quase sempre recusam os best-sellers. É uma mania minha. Odeio andar a ler o que todo a gente está a ler no momento.Por isso também resisti à leitura do que perto de quatro milhões de americanos estavam a ler há uns tempos atrás.Achei que não seria nada original.

E calhou de ser hoje.Sem esperar, sem querer, acabei por trazer o Segredo comigo. Afinal, se for para ser imensamente feliz, extraordinariamente realizada, muito amada e muito rica, ainda estou a tempo.Ou não?

Neve

2009-02-06T23:34:00.003Z

Vim procurar no jardim.

Esgravatar o húmus.

Escavar a terra.

Como ontem.
Como sempre_______________________ ...

Cobriram-se de neve os meus lírios queridos.

E os dedos finos e frágeis das árvores
já não sabem escrever poemas.

Vim resgatar das sombras os meus sonhos.

Restos de mim.

A neve. O inverno.

A neve. O inverno. o inverno.

E tenho frio___________________________...

Escrever, 1998

2009-01-14T23:51:00.003Z

Tirado da gaveta, onde há alguns anos dormia.

.............

Escrever para me falar e me ler.
Escrever para me contar e me dar.

Escrever talvez tão somente pelo
prazer de deixar correr a mente
neste rio de tinta escura,
indecisa cor entre entre o azul e o negro.

Escrever para exorcizar os medos,
o sufoco,
o grito que povoa
a alma perdida na ausência.
Escrever para colorir as cinzas,
reavivar os tons diluídos dos dias.

Escrever. Te.
Escrever. Lhe.
Escrever. Vos.

Um poema.
Um conto.
Um romance.

Talvez apenas uma carta.
Com apenas uma folha.
Talvez apenas um único verso
feito das mil palavras
que a minha boca cala,
que o meu peito emudece.

Escrever na urgência.
Nesta urgência de hoje,
deste momento presente.

Escrever aqui.
Escrever agora.
Escrever já!

Escrever longe da máquina,
longe do texto efémero
que se apaga deixando
apenas um rasto de luz
electrizando a memória.

Escrever com o punho,
com a ponta dos dedos
trémulos e febris.
Escrever.

Escrever sem ter de descrever.
Escrever a emoção.
As intensidades.

Um saco.
E nesse saco uma alma.
Uma rosa gotejante de sangue rubro.
Uma voz
que se escreve na tinta negra,
na letra hesitante
entre o ângulo e o círculo.

Uma voz que se ouve
na tecla do piano,
na chuva que cai,
no poema que grita
"Vem!".

Uma voz que se lê
nas páginas sussurradas
da escritora.
"On dirait qu' ils se ressemblent".
Semelhanças.

Uma alma!
A alma de quem escreve.
A alma de quem lê.
Espelhos.
Reflexos.

Escrever agora
a exaltação em crescendo!
Escrever a insuportável ideia
da perda,
da ausência,
do perfil mesclado com as sombras
que se deixa esquecer
para regressar
mais forte.

Escrever a dúvida.
Escrever a pergunta.
Escrever na recusa da resposta.
Escrever na teimosia.
Escrever na gaguez,
no medo,
na reticência,
no risco.

Escrever " não acredito" sabendo que acredito.
Escrever " não quero" sabendo que quero.
Escrever " não sei" sabendo que sei.
Escrever mentindo sabendo que me minto.

Escrever a mágica combinação dos números.
Contar as letras, as datas.
Contar o capricho,
a ironia do destino,
a marotice
dum qualquer deus desconhecido.

Julgar-me marioneta ignorando
quem me puxa pelos cordéis,
quem anima o meu corpo,
quem me faz viver.

E sentir-me tantas vezes
palhaço de olhar triste.

Sentir-me Colombina
chorando o seu Pierrot.

Escrever no acordar dos dias.
Abrir a janela e gritar:
"Acorda!"
Recolher no silêncio da casa e gemer:
"Morre!"...
Escrever o insulto:
Velha! Parva! Estúpida! Gasta! Louca!
Escrever a incredulidade:
não é possível!...não pode ser possível...

Escrever o mar.
Escrever aquela gota
que nasceu leve,
transparente
e se fez onda,
maré alta
que me me chama
e me enrola
e me arrasta
e me deixa morta
no areal.

E continuar escrevendo na doença,
neste mal (bem) que me consome.

"Estás magrita!" disseram-me há dias.

A doença da escrita
na palidez do rosto,
no olhar ausente.

Escrever a dor da doença
que se sente.

Tremo.
Queria parar de escrever
e não consigo.
Não!
Não tremo de frio.
Não tremo de medo.
Tremo.
Assim.
Levemente.
Estremeço.

E escrevo sem parar.
Sem reflectir,
sem escolher a palavra,
sem pensar na pontuação...

Escrevo com quem desabafa.
Como quem tem de falar.
Como quem precisa gritar:
"Ouve-me!"

E sinto subir o pranto,
o aperto..
Já não estremeço.
Agito-me da cabeça aos pés.
A letra foge,
nublada.
Enlouqueço.

E agora que escrever mais?
Que dizer mais?
E agora?
Que fazer?

Talvez recostar-me na cadeira.
Acender um cigarro.
Olhar através da janela e pensar:
Porque não escrever?
Porquê parar?

Clotilde S.

Ainda os afectos

2009-01-13T15:12:00.004Z

Findo o Natal, chega o Ano Novo. Volta a arrumar-se a casa e os livros, inventa-se lugar para os novos presentes, areja-se um pouco ma non troppo, porque está muito frio... e depois? Que fazer enquanto se espera a folia carnavalesca, prenúncio dessa tão desejada primavera?

Talvez pegar naquele romance enorme, que acabámos por não ler nas férias grandes, e aguardar serenamente na dormência da lareira, que regresse o Sol com a sua mão cheia de dias intermináveis.

Entretanto,temos ainda e sempre o calor dos afectos, que não escolhem dia nem hora, ignorando a mutação das estações.

Parabéns Caty!

2009-01-04T00:44:00.003Z

A minha filhota linda faz hoje 16 anos!

Desejo-te as maiores felicidades, meu amor querido!
És a mais bela flor da minha vida, a cantiga que alegra
a nossa família, o sol que nos traz sorrisos a cada
instante.

Adoro ser tua mãe e tua amiga, sempre e a cada momento!

Parabéns e um abraço do tamanho do MUNDO!

Da mãe que muito se orgulha de ti e te ama muito!

2009-01-01T18:55:00.002Z

Hoje, é o primeiro dia do Ano de 2009, o Dia Mundial da Paz e o Dia em que o meu Pai faria 84 anos, se ainda estivesse connosco.

Neste dia, são sempre tão intensas as recordações, que até me esqueço de fazer a minha lista de boas resoluções para o ano recém-nascido.

E depois admiro-me que a minha vida seja uma sucessão de surpresas.

Descobrindo o presente

2008-12-31T12:07:00.003Z

Presente significa não apenas o momento actual, mas é igualmente sinónimo de prenda, de oferta.

Neste último dia do ano,acabo de olhar o céu e de ver surgir por entre as nuvens,ao longe,lá para os lados do mar,um belo arco-íris!

Espero que este presente dos céus, seja um sinal que nos incite a descobrir uma oferta em cada dia que nos é dado viver.

Train de nuit pour Lisbonne-Pascal Mercier

2008-12-29T14:27:00.004Z

"Train de Nuit pour Lisbonne" do filósofo/romancista Pascal Mercier,foi-me recentemente oferecido pelo meu filho Luís Filipe.Com diversos trabalhos por terminar e toda a azáfama do Natal,não pude começar a lê-lo mais cedo, até porque, embora em formato poche, sempre são mais de 500 páginas e algo me dizia, que não se tratava de uma obra para ler a pequenos goles.

Finalmente, a gripe obrigou-me a parar e deu-me tempo para mergulhar de alma e coração no mundo do Gregorius e de percorrer com ele o caminho entre Berna e Lisboa, numa busca a um tempo real e mágica do poeta Amadeu do Prado.Um caminho em que surgem aos poucos todas as grandes questões da vida e da morte. Um caminho que nos obriga a parar,meditar,ganhar fôlego e continuar.

Este é sem dúvida um dos melhores romances que li até hoje. Daqueles que apetece guardar como livro de cabeceira para ir relendo e absorvendo.

A versão portuguesa é da D.Quichote e intitula-se "Combóio Nocturno para Lisboa".

Homenagem de Natal

2008-12-19T23:19:00.003Z

Também eu já fui emigrante.Passei uma parte da minha infância e da minha adolescência fora do meu país.Foram cinco anos de viagens e andanças, a deixar para trás terras, casas, amigos, familiares... até me fixar de novo aqui e reaprender a criar raízes.
Nesta quadra, deixo aqui a minha homenagem e compaixão por todos os nossos Portugueses, que estão no estrangeiro e vivem na saudade da nossa terra e também por todos os estrangeiros, que deixaram os seus países para se fixarem em Portugal, onde nem sempre os sabemos estimar e acarinhar como merecem. Para todos, do fundo do meu coração, os votos mais sinceros de Feliz Natal , Boas Festas e de muita LUZ e ALEGRIA no novo ano!

Poema de Natal

2008-12-18T22:54:00.001Z

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Encontrei este poema de Natal,lindo, de uma ternura tão grande, a lembrar as recitações da nossa infância.
Muita Paz e muita Luz, para todos vocês, meus amigos !